tag:blogger.com,1999:blog-81940290245200344762024-02-21T02:01:03.954-08:00cuentameunafotocuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.comBlogger86125tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-40665303088802919812022-08-14T09:05:00.003-07:002022-08-17T23:31:55.933-07:00Martínez<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhs5JzkEvJFMpo3mun_5m5AL-BGN41FOOC8evJyE73vCjKa7KcELDT_A9mih1VoZWQ_0-GPtx-qznTtpDsTSxH-Q_SUyeJIvk3esXiyeRb29kGlgqxK1v69Zbs8dU_RfmEs1qP9fQJaWlscBrjEzSDBmW7lca1qyHRgkedwRcs4IQWSGtUI2FGMH8QW" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="4608" data-original-width="3456" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhs5JzkEvJFMpo3mun_5m5AL-BGN41FOOC8evJyE73vCjKa7KcELDT_A9mih1VoZWQ_0-GPtx-qznTtpDsTSxH-Q_SUyeJIvk3esXiyeRb29kGlgqxK1v69Zbs8dU_RfmEs1qP9fQJaWlscBrjEzSDBmW7lca1qyHRgkedwRcs4IQWSGtUI2FGMH8QW=w240-h320" width="240" /></a></div><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"> <span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Es un día normal de empresa. El león
acumula hoy demasiada energía. Pasea, desbordante, por el interior de su despacho,
móvil en mano. Los beneficios este mes no van mal, pero podrían estar ya superando
por mucho a la competencia. Don J.M. Martorell Sainz-de las Heras es un hombre
competitivo, amante de los documentales de naturaleza, que hoy venía con un
100% de energía laboral y aún así se ha tomado un café cargado. Vamos, que si
fuera una locomotora de las antiguas, ahora mismo estaría silbando vapor.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">El león sale de la guarida,
y contempla su territorio. Todos los cuellos se agazapan sobre sus teclados. Todos, menos uno. El león va hacia él (efectivamente, como preveía, pertenece a
Martínez) y se coloca, cauteloso, detrás suyo:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Martínez, querido amigo… -comienza su frase.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">El administrativo P.
Martínez, 49 años, despistado por naturaleza, miraba al techo en ese instante.
Hoy ha dormido medio mal. Las lumbares. Susana sacó ayer un cinco <i>pelao</i> en mate, y eso que se sabe las
tablas <i>de pé a pá, y</i>… ¡Ostras, el
jefe!<o:p></o:p></span></p><p class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">… Mire –continúa el león-, la empresa
necesita al equipo entero al doscientos por cien, ¿me comprende? –pausa
intencionada, para observar como el empleado va haciéndose pequeñito- Hagamos
una cosa: le voy a dar cuatro días de permiso. Pero por favor… póngase las
pilas.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">La última frase equivaldría
a una jabalina trazando un arco perfecto sobre el cielo del estadio y
clavándose, erecta, vertical, sobre el césped. Hay veces que pasa eso: los
atletas no la lanzan muy fuerte, pero les sale una curva perfecta y la jabalina,
al caer… zas, se clava en la hierba hasta el corvejón. Que dirás, si eso da
igual, si lo importante es el record de longitud. Pero mira, ahí tienes la
jabalina en mitad de la pantalla, insertada en la hierba. Y en la sien de
Martínez. “Póngase las pilas”.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Tras marcharse el jefe, ha
venido un compañero (el mejor, el que le dice las cosas por su bien, sin pensar
en nada más), y le ha dicho esto: “Ve y disfruta de tus cuatro días, y no le
hagas mucho caso a ese sátrapa. En una semana se le ha olvidado”. Sin embargo,
la puñetera jabalina ya se había quedado ahí, en pause, en mitad de la tele. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Luego, a las tres, paseo
hacia casa, cabizbajo, tratando de ver lo positivo, lo de los cuatro días libres;
subir al séptimo; contárselo a la Puri…<o:p></o:p></span></p><p class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Pues mira, Pedro, cariño, ¿sabes lo que te
digo? –ha dicho Purificación Pérez, celadora- Que justo yo tengo libre estos
cuatro días. Podríamos aprovechar para largarnos al piso de tu primo, el de
Salou. Hacemos la maleta rápido y nos vamos, y…<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Aquí es donde Martínez deja
de elucubrar sobre en qué podría aprovechar el permiso: <i>Clof</i> (golpe de martillo), adjudicado a la señora que está hablando
sin parar:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">… Y llevamos a Susanita a Port Aventura. Y
nos relajamos un poco, jolines, al sol, que mira qué blanca estoy. Y tú
aprovechas para practicar tus dotes culinarias y te encargas de las comidas y
las cenas. Y mira, ya de paso –aquí Puri usa un susurro extraño con
infructuosas intenciones picantonas-… pues tú… y yo… pues eso, retomamos un
poco nuestra vida sexual, que la tenemos olvidada, jolines.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Jolines</span></i><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">, es
lo único que acierta a integrar Martínez en su disco duro. <i>Jolines</i>.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Recapitulemos: Salou, setecientos
kilómetros. Por fortuna el Seat Córdoba todavía aguanta. Port Aventura, cocinar
y sexo con Puri, esas son las consignas para el puente. Todo eso le apetece
bastante/lo acepta con agrado/no le queda otra. Sin embargo, hay algo aún
clavado hasta el corvejón en la cabeza del administrativo: la frasecita. </span><span style="font-size: 12pt;">Y por
eso, justo en la primera mañana de sus mini vacaciones, cuando su mujer y su
hija se marchan para coger sitio en la playa, él se baja al chino. Para comprar
un paquete de pilas AAA.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Saca una, se levanta la
camisa blanca, y… pues eso, que no entra. Las venas, que a lo mejor tendrían
que dilatar un poco más. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Voy a correr un rato por la orilla –le dice a
Puri, que ya tiene los hombros rojos. Ella estupefacta, claro, cree que es una
alucinación. Pero no.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Después, tras seis minutos y
medio:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Voy a ducharme al piso, enseguida vuelvo.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">¿Por qué no te bañas, mejor?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">No me he bajado bañador.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Ah, vale, hasta luego.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Y otra vez, saca la pila
AAA, CEGASA, 1,25 euros. Ahora es cierto que las venas se han inflamado un poco
-fíjate qué curioso, esto del ejercicio- pero nada, que sigue sin ir la cosa.
Lo intenta, aprieta a todo lo que la piel da de sí. Se muerde el labio
inferior, e incluso casi se le escapa un pedo del esfuerzo. Pero que no, que nada,
Pedro, que igual lo de darle literalidad a la frase no alberga posibilidades de
éxito. Venga, va, voy a ponerme el bañador, que parezco gilipollas.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Sin embargo, a veces pasan
cosas por puro azar. E… igual que hay veces que se te aparece un ovni, o la Virgen,
y te cambia la vida, pues a Martínez se le apareció un cúter. Ahí, sin avisar, en
mitad del mueble de su primo. De esos cúteres escolares, con el mango naranja.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Una cruz, hay que hacerse una cruz, ánimo –se
dijo en voz alta, mordiéndose en esta ocasión la lengua, cuello en tensión,
respiración contenida, carrillos hinchados, pedo escapándose, absolutamente
libre, de su cárcel de piel-, ya lo tienes, venga.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Escisión perfecta. Una cruz de
experto cirujano, salvando las arterias principales del brazo, más que nada
para preservar la vida. Después, introducir el polo positivo (no hay nada
escrito sobre cómo colocar una pila dentro de la carne, pero llegado el caso
todo el mundo lo tendría claro: primero el polo positivo). Luego empujar,
apretar, tratando de relajar un poco el antebrazo receptor. Sudor frío, tensión
desbocada, paciente cercano al desmayo. Venga, Pedro, que ya casi está…<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">¡Blop!: Acoplamiento
finalizado. Ale, jefe, misión cumplida.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Pedro Martínez, sin embargo,
durante las siguientes horas no percibió demasiados cambios energéticos. De
hecho, de los cuatro días, uno se levantó a tope, otro desganado, y los otros
dos ni pa ti ni pa mí. El porcentaje energético medio de cualquier mileurista.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Salió a correr, eso sí (ya
puestos), todas las mañanas. Seis, dos, cinco y ocho minutos respectivamente.
Cocinó todos los días, tratando de seguir con cautela, precisión, mimo y
astucia cada una de las instrucciones que le daba su mujer. También retomaron
aquello del sexo. Es verdad que, como ella decía, lo tenían olvidado. Las
últimas veces él había hecho lo que había podido, disfrutando y todo eso, y
ella había intentado sin demasiado éxito fingir un orgasmo. Pero en estas mini vacaciones
todo dio un tremendo vuelco: él hizo lo que pudo, e incluso más, disfrutando y
eso. Y ella consiguió, esta vez sí, fingir con total credibilidad. Que otra
cosa no, pero Purificación de jovencita estudió Dramatización durante dos meses
casi enteros.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">También fueron a Port
Aventura y se montaron los tres en el Dragón Khan. Ahí la pila casi se le sale
del brazo. Y Pedro fue dos veces a comprar con Susanita, y charlaron bastante.
Del cole, de la oficina, de la tonta de Marta, papá, que es que es tonta. </span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Y el
último día también se fueron juntos, padre e hija, a la playa, a pasear:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"> Estaba nublado, mamá había
dicho de salir pronto de vuelta a casa, y hoy no ir a tomar el sol. Por lo que
sea. Pero a ellos dos les apetecía ir, hombre ya. Y se pasaron dos horas
tirando piedras al mar. <i>Busca de esas
aplastaditas, hija, y te enseño a hacer pez-rana. Mira, papi, ha dado tres
saltos la mía. Muy bien, hija, pero inclina más el brazo, y ten cuidado no des
a esa señora.</i> Buscaron cangrejos, pero la marea estaba subiendo y no vieron
ninguno. Susana cogió tres conchas rotas y una caracola con bicho (que padre sabía
que luego se iba a pudrir, y que eso huele a cuerno quemao, pero no dijo nada,
para no estropear la magia)...</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">También vieron una medusa muerta en la orilla. <i>Fíjate, hija, parece gelatina. Pobrecilla,
papá. No te preocupes, cariño, ahora viene una ola y volverá a nadar, que a
estos bichos no los mata nada.</i> Luego se dieron la vuelta y se volvieron al
piso del primo, mientras que una gaviota con un ojo bizco descuartizaba a la
pobre medusa así, nada más que por el placer de hacer el mal. Y al fin, ya en el ascensor, Susana
dio un abrazo a su padre, de esos que solo dan los hijos. Ahí fue cuando Pedro
miró al espejo y lo vio: la pila emitió un brillo, como en las películas de
ciencia ficción, después parpadeó un poco y finalmente, de forma natural, se le salió de
dentro del brazo.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">La niña, al escuchar el
ruido dijo:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Mira, papá, una pila.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ascii-font-family: Calibri; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-hansi-font-family: Calibri;">-<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Estará gastada, hija, ahora la echamos a
reciclar.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Bronca de Puri por llegar
tarde y vuelta a casa en el Seat Córdoba: Setecientos kilómetros. Con peajes. Pero ya Pedro sabía
lo que tenía que hacer. La vida es así, está montada así. Hay que ser productivos,
y si el jefe te dice que tienes que ponerte las pilas, pues será porque la
empresa lo necesita, o por el euríbor o por alguna movida. Y es lo que hay. Y
total, el cúter ya no guardaba misterios para él y la cruz ya había casi cicatrizado.
Mañana se haría otra, en el otro brazo, justo antes de entrar en la oficina, y
se metería otra pila AAA CEGASA nueva, o incluso una de esas alcalinas, que
duran más. Y apañao. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">O… bueno… quizás era mejor
esperar un poco. Sí, lo mismo el primer día es mejor esperar, Pedro, para que
el cuerpo asiente los cambios. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Y el primer día de vuelta al
curro le parece un día normal, sin más. Su compañero (ese que dice las cosas
por su bien, sin ánimo de lucro), le ha recibido con una sonrisa, le ha preguntado
que qué tal, y le ha dicho que pase del jefe, que ya estos días de atrás se le
ha visto más tranquilo. Que <i>palante y
chimpón</i>. Y Pedro, quizá por hacerle caso, quizá por miedo a pasar otra vez
por el estrés que conlleva incrustarse un objeto extraño vía subcutánea, ha
decidido olvidarlo, concentrarse en el teclado, y dejarse mecer por las suaves
olas de la rutina. Recordando, quizá sin ser demasiado consciente, fugaces
escenas: ahora una medusa, ahora una concha, ahora las palabras de Susana en sus
paseos, ahora el abrazo… Sí, eso, sobre todo el abrazo.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt;">En fin, es otro día normal
en la empresa El león lleva energía de
serie, sí, pero hoy no hace falta hacer alardes. Pasea por el interior de su
despacho, móvil en mano. Los beneficios no son perfectos pero estamos en nuestra línea. Don J.M. Martorell Sainz-de las Heras es un
hombre competitivo, amante de los documentales de naturaleza, pero tiene hoy un mediocre 68% de
energía debido a un pequeño inconveniente hemorroidal, y a que la máquina de
café está averiada. Con lo cual el león ni rugirá ni saldrá de la guarida.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Solo se sentará en su silla
de cuero, pondrá el aire a tope. Y buscará un documental de animales en
YouTube.<o:p></o:p></span></p><p>
</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"> <o:p></o:p></span></p>cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-36489287217033175902022-03-19T02:23:00.003-07:002022-03-19T02:53:02.943-07:00ESCUCHANDO EL CIELO<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjbAzWVYIO4T--1Uc-12MlzS3LTtutuuPHJdABoAqJNlLpZo6eShUbNTbmkoLkXUUfZnJcxuH-xTKc06XjCRR6GBC-Q308LbbC32cwZY2Jvbv3ZajMSly79PixF-GwTRm0aMe9BwAlV0qa_tnvOGcfglEvvexj1rsy0ptmJBgx8A-eRkdiPbvV0qRDM=s4217" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3163" data-original-width="4217" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjbAzWVYIO4T--1Uc-12MlzS3LTtutuuPHJdABoAqJNlLpZo6eShUbNTbmkoLkXUUfZnJcxuH-xTKc06XjCRR6GBC-Q308LbbC32cwZY2Jvbv3ZajMSly79PixF-GwTRm0aMe9BwAlV0qa_tnvOGcfglEvvexj1rsy0ptmJBgx8A-eRkdiPbvV0qRDM=s320" width="320" /></a></div><p></p><p class="MsoNormal">¿Qué llevarán? Esa es la pregunta importante.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El escuadrón atraviesa imparable
el cielo europeo, rumbo al nordeste. Un objetivo fijo, un viaje largo, un
desenlace incierto. Lo que suceda cuando todo acabe, cuando cese su movimiento,
forma parte de ese alocado tejido de incógnitas llamado futuro. Pero ahora, en
el momento presente, lo único real, lo único que reclama la atención de todos
es el perfecto dibujo que trazan en el firmamento, provocando esa secuencia
idéntica: oídos que perciben, cuellos que se giran, miradas que se hechizan. Y,
por último, la gran pregunta: ¿qué llevarán ahí?<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Una enfermera de un país cualquiera
ha comentado que ya llevaba varios días intuyendo que pasarían. Algo parecido han
murmurado, en otro lugar del recorrido, una modista, un carpintero y un
agricultor (este último, ha añadido sabiamente que quizá sea algo pronto, que
el mundo se ha vuelto loco). Y en otro país, aún más cercano al objetivo final,
la novia de un militar también ha observado la formación en flecha y no ha podido
evitar que una punzada le atraviese el estómago. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Sin embargo, y a pesar de lo que
el cruel dibujo pueda suscitar, los espectadores van quedándose todos con una
sonrisa. Con un regusto dulce, iluso, casi infantil. Incluso hay quienes dicen
que el escuadrón en <b>V</b> en realidad viaja
recopilando deseos, recuerdos, pedacitos de cada una de esas almas que han sido
capaces de escuchar el cielo y observar su majestuoso viaje. ¿Será eso lo que portan? <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Algo más adelante, sobre un monte
cercano a la frontera de fuego, el ornitólogo Viorel Adrián lleva horas aguardándolas
y, al fin, comienza a observarlas a través de sus prismáticos. Sí, es la
bandada de siempre, la que todas las primaveras atraviesa Rumanía, pero… ¿qué
es eso que llevan? Muchos colegas del sur se lo habían avisado, le habían
asegurado que el grupo de grullas llevaba algo entre sus garras. Algo que no han
soltado en ningún momento y que parece haber crecido durante el viaje. Pero no
lograba creérselo… hasta ahora.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i>“¡Sí, es cierto, todas las grullas llevan algo!”,</i> comenta en sus
redes. <i>“Creo que son… ¿bolas?”.</i> <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Exacto: bolas, esferas de algo. Pero
no parecen formadas por ramas ni por comida. Y son mucho más grandes de lo que
explicaban sus compañeros. Durante emocionantes minutos, el científico trata de
desvelar el misterio, hasta que las pierde definitivamente de vista. Fus, se
fueron, y… ya no podrá acompañarlas hacia el nordeste. Sí, claro que le
encantaría seguirlas con su coche, pero… sería muy muy peligroso. Una
temeridad. Por tanto Viorel Adrián, el tenaz ornitólogo, se quedará también
sin resolver el enigma. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y tampoco logrará ver que, tras
adentrarse en el siguiente país, la formación aérea ha empezado a cruzarse con
columnas terrestres. Algunas, simples hileras migratorias. Otras, acorazados
escuadrones, almas irresponsables que no engrandecerán lo más mínimo las
esferas que ellas, las grullas, acunan entre sus patas. De hecho, ninguna de
esas cabezas humanas revestidas de acero se girará siquiera para mirarlas,
porque su atención se centra en el enemigo (y porque, dicho sea de paso, jamás
han aprendido a escuchar el cielo). <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y es ahí, en una de esas zonas
convulsas, donde el ave que encabeza el grupo decide al fin emitir la señal (un
trompeteo especial, diferente). Y donde sus compañeras, todas, liberan su
carga. La última parte de la misión acaba de comenzar. Las esferas, cual piñatas
de cumpleaños, explotan y se abren a la vez, permitiendo que su interior
se desparrame por las nubes, ocupando el cielo, tapando el sol. Provocando un
eclipse total. Porque, efectivamente, lo que las grullas portaban entre sus
garras se ha ido haciendo más grande y más numeroso según atravesaban el mundo. Y ahora,
con el eclipse, con ese ejercicio de magia sincronizada, acaban de conseguir un
paréntesis. Un alto el fuego momentáneo. Sin embargo, en la oscuridad, el
misterio del contenido de las esferas sigue aún sin desvelarse. Algunos (quizá
asustados ciudadanos) dirán después que eso que cae como pequeños paracaídas son
mensajes de aliento, o figuras de origami. Otros (quizá soldados), creerán que son
cartas de amor, o señales de retirada. Pero en la negrura no hay ojos, solo
emoción. Y nadie puede ver que, en realidad, el maná de las grullas lo forman simples
elementos naturales: burbujas de río, vilanos de chopo, semillas de diente de
león… Corpúsculos inanes, inocuos, posándose sobre cada uno de los individuos,
amigos y enemigos. Impregnando de efímera cordura un aturdido continente. Atravesando
oídos, cerebros, almas. Inoculando quién sabe qué tipo de mensaje ancestral, o
qué tipo de imposible aprendizaje. Quizá sin más pretensión que la de detener
unos minutos el tiempo. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Entretanto, la grulla que dio la
señal ya ha atravesado la nación de cabo a rabo, e inexplicablemente ha decidido
seguir volando muchos más kilómetros hacia el norte. En solitario, rumbo a la
capital de otro gigantesco país. <o:p></o:p></p><p>
</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">A ella le queda aún una difícil
misión por completar.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"> <a href="https://www.youtube.com/watch?v=Q2xmPatoHsc" target="_blank"><span style="font-size: medium;"><b>https://www.youtube.com/watch?v=Q2xmPatoHsc</b></span></a><br /></p>cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-85658910123664769532021-12-23T02:03:00.001-08:002021-12-23T02:03:54.398-08:00Puertas, puertas<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgXtc1LSaXn0o7ldQWbFOtXandGl8UrSjgqwLgyENBU3o68rK4boBVSHKNyM8UQGpyhYGWJkkBRI-vdTPhOdz9i8IgUTaqQ5K9AlaRFED1HpF2ZHcf9qiXGk-SjIA30pB8RVU7LhScCH_cXZejc-vR3irXQ4GHKzpu0fqfaYyhi0xRxPoAxzcYi8o2S=s2048" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1535" data-original-width="2048" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgXtc1LSaXn0o7ldQWbFOtXandGl8UrSjgqwLgyENBU3o68rK4boBVSHKNyM8UQGpyhYGWJkkBRI-vdTPhOdz9i8IgUTaqQ5K9AlaRFED1HpF2ZHcf9qiXGk-SjIA30pB8RVU7LhScCH_cXZejc-vR3irXQ4GHKzpu0fqfaYyhi0xRxPoAxzcYi8o2S=s320" width="320" /></a></div><br /><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Fue en concreto la de mi ascensor, una puerta oxidada que
se atascaba cada dos por tres, la que lo detonó todo. Y fue una niña, en
concreto, la que gritaba tras ella aquel aciago día. Estaba sola, dando
golpetazos, desesperada, llorando, implorando que la sacásemos. Y aunque en
principio dedujimos que sería hija de algún vecino, su voz era desconocida. Una
voz aguda, como de sirena. Tan cautivadora que me llevó a pasar la mañana, y
parte de la tarde, luchando como un energúmeno contra el puñetero ascensor. Me
dejé las manos, la espalda, perdí las formas, la paciencia… Incluso casi pierdo
mi matrimonio, pues mi mujer no acertaba a comprender la visceralidad de aquel
impulso. Decía que parecía más importante para mí abrir aquella maldita puerta
que ninguna otra cosa en el mundo. Y quizás estaba en lo cierto porque, durante
largas horas, no dejé ni un segundo de intentarlo. No comí, no descansé, falté
al trabajo. Golpeé, sacudí, apalanqué. Y… ¿para qué? Pues para que al final,
tras conseguir abrirla, resultara que dentro no había nadie. Increíblemente, después
de tanto esfuerzo, tras aquella puerta nadie gritaba ni lloraba ni suplicaba.
El oxidado y roñoso habitáculo estaba vacío. Todo, absolutamente todo, había
sido un engaño de nuestros sentidos. Una farsa que me dejó abatido, confuso,
mirando al suelo del descansillo como un pasmarote.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Y fue ahí, justo ahí, cuando me envolvió aquella
extraña y nueva sensación. Como liberada de Pandora, una invisible nube, mezcla
de frustración, rabia y desconcierto, saltó desde la puerta hacia mí, para
sumirme durante días en el más profundo silencio. Me sentía ridículo, defraudado
conmigo mismo y, lo peor, sentía que había arriesgado demasiado... para nada.</span><span style="color: #222222; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"> Y la culpable de todo
era aquella maldita puerta. <span style="background: white;">Quizás por eso
adopté, desde entonces, la extraña costumbre de no abrir ni cerrar ninguna
puerta. Poco a poco las fui cogiendo ojeriza. Primero comencé pidiendo por favor
que me las abrieran. Después, si estaban cerradas o simplemente entornadas, me
daba la vuelta y olvidaba el motivo que me había llevado a ellas. Y al final
decidí, directamente, rehuirlas. Me daba cuenta, entendía que estaba adoptando
una manía enfermiza e inexplicable, pero no podía evitarlo. Y lo peor no era
eso. Lo peor es que, sin saberlo, fui contagiando la fobia a mis seres
queridos, lo cual llegó a provocar escenas estrambóticas. Situaciones como
aquella en que un golpe de viento nos dejó a mi hija, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a mi mujer y a mí encerrados, cada uno en
nuestra habitación, y tuvieron que venir a sacarnos a los días, casi
deshidratados.</span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Con el tiempo, en vez de mejorar, nuestro trastorno familiar
fue agudizándose hasta que, cierto día, decidimos irnos los tres a vivir al
monte, lejos de nada que pudiera encerrarnos. Y, sobre todo, lejos de cualquier
tipo de puerta. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Allí, en plena naturaleza, construimos un simple porche
con tablones y nos mantuvimos a base de hacer fuego y comer lo primero que
pillábamos. A veces hormigas, a veces carroña, a veces nada. Sin embargo, un
porche, si lo miras bien, también es un lugar donde, o bien estás dentro, o
bien estás fuera. Es decir, una especie de puerta maldita. Con lo cual acordamos
igualmente abandonarlo. Y así, errantes, desesperados, comenzamos un largo
viaje sin rumbo por laderas, valles y montañas. Fueron días fríos, confusos, eternos,
en los que nos asaltaron dudas y también muchas alucinaciones, de las cuales
intentábamos huir. Porque, por alguna extraña razón, casi nunca era comida,
sino puertas aisladas en medio del bosque, en medio de la nada, las que
trataban de atraparnos en nuestras visiones. Pero la más real fue la última. En
ella, delante de nosotros, justo al filo de un acantilado, se mecía una cabina
vieja y oxidada. Un habitáculo de ascensor, con su correspondiente puerta
cerrada al otro lado, balanceándose al borde del precipicio.</span><span style="color: #222222; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"> L<span style="background: white;">ejos de huir, en esta ocasión</span> m<span style="background: white;">i mujer y yo tuvimos enseguida muy claro lo que debíamos
hacer. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><span style="background: white; color: #222222; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Y así, miramos a nuestra hija con dulzura y se lo
dijimos:</span><span style="color: #222222; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"> <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“<span style="background: white;">Entra
cariño, entra y golpea fuerte aquella puerta. Y pide auxilio, con esa voz
melodiosa tuya, tan de sirena”.</span></i><o:p></o:p></span></p><br /><p></p>cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-10493411491684037332021-11-21T00:47:00.005-08:002021-11-21T00:47:43.009-08:00"Tranquilo, majete"<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9PtSUOTo6TbfSa1srXuALFCTdf8v5sBXxRliLjlp9lzKe56OvGLP5lOUrEX8U1tyFks51aESbDPZTkF8_DjYmbtHqtcPQUtCkN7RvyWNG2GNup9QWnnUF49Hh3fRqi95ZLQZ6FN06h3A/s2048/PB010002-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9PtSUOTo6TbfSa1srXuALFCTdf8v5sBXxRliLjlp9lzKe56OvGLP5lOUrEX8U1tyFks51aESbDPZTkF8_DjYmbtHqtcPQUtCkN7RvyWNG2GNup9QWnnUF49Hh3fRqi95ZLQZ6FN06h3A/w640-h480/PB010002-2.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Cuando a mi hijo le ha atacado ese pino en el parque no me ha
quedado otra que ir a tranquilizarle. Quizá tengan razón sus profesores en lo
de que el niño me ha salido un poco blandito, pero bueno, no sé. Habrá que
darle tiempo. <o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Yo de pequeño también me asustaba cuando íbamos a la playa y
una de esas medusas gigantes de plástico saltaba fuera del agua y tapaba el
sol. O incluso lloraba cuando en la puerta del súper se acercaban los oscuros
zombis, con las tripas colgando, a suplicar. Tardé también más de lo habitual
en comprender que lo único malo que tienen las tempestades es que te mudan de
país y hay que andar cambiando la clave de la wifi. Pero que por lo demás todo
es igual, y el mundo sigue girando, independientemente de ciclones o sequías. Al
fin y al cabo, las continuas rabietas de eso tan antiguo llamado <i>naturaleza</i> ya solo afectan a los que no
tienen infinitos avatares. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Por eso, tras recogerle la táblet (que se le ha caído del
susto), le echo un poco de saliva en la rodilla a mi hijo, y le explico que lo
que les pasa a los pinos, al viento, o a los peces, es que viven en perpetuo
cabreo. Porque ellos no tienen datos ilimitados, como nosotros.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-size: 16.0pt; line-height: 107%;"> <a href="https://www.youtube.com/watch?v=gU1uNqp5NeM">https://www.youtube.com/watch?v=gU1uNqp5NeM</a><o:p></o:p></span></p></div><p><br /></p>cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-62514161116466541402021-11-07T01:21:00.000-08:002021-11-07T01:21:02.654-08:00RECICLAJE DE BASURA ESPACIAL<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBUIi9xRDvv1jR-7ZnXfzKuGyR6CXdavDj6rMqwtjRAXDcK3hDC4tLXYwKmPkxaUfIbABy8PW6zepZ_Qxgo-AawnH26q2T0MhyeYAWDhxuIaibZGuPhyphenhyphenxTiEFqInFpsYGxAKvRz1IbDMI/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="1543" data-original-width="1157" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBUIi9xRDvv1jR-7ZnXfzKuGyR6CXdavDj6rMqwtjRAXDcK3hDC4tLXYwKmPkxaUfIbABy8PW6zepZ_Qxgo-AawnH26q2T0MhyeYAWDhxuIaibZGuPhyphenhyphenxTiEFqInFpsYGxAKvRz1IbDMI/w480-h640/IMG_20211023_190716.jpg" width="480" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Como
indefensos insectos en una telaraña, cada madrugada quedan atrapados seis,
siete, diez, treinta… seres humanos en mi red de recogida de basura. La primera
vez fue por error, pero ahora reconozco que los capturo aposta. <o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Bueno,
lo primero, me presento: mi nombre abreviado es <b><i>98JYFRTGHDS-6MNGF2498-Z34</i></b>,
y trabajo como basurero intergaláctico en el distrito 7k del Cinturón de
Asteroides, a las afueras de Júpiter. En mi nave de reciclaje, además de los clásicos
depósitos amarillo-verde-azul, yo mismo he añadido un compartimento secreto,
con oxígeno, agua y todo eso que suelen necesitar los humanos. Aunque bien es
cierto que, desde que la Tierra se convirtió en un planeta del tercer universo,
muchos se han ido adaptando a vivir sin aire, y ya no resulta tan extraño verlos
flotar a la deriva, por cualquier rincón del cosmos, con la cabeza a punto de
estallar, en una suerte de apnea imposible. Pobres.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Por
eso yo (que soy de naturaleza solidaria) si veo que siguen vivos, antes de
terminar mi jornada capturo unos cuantos con mi cazamariposas gigante, y les
pido que estén calladitos mientras pasamos el control fronterizo. Después, una
vez en Júpiter, los dejo libres, me abro un zumo de litio bien fresquito y me
siento en el porche a observarlos. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Sé
que no durarán mucho, pero me encanta verlos corretear y saltar, con esas
graciosas piernecillas que tienen. <o:p></o:p></span></p></div><p><br /></p>cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-35883939373347118152021-07-07T01:43:00.004-07:002021-07-07T02:22:24.251-07:00Ciento y pico segundos, un relámpago, un árbol, un túnel y una lámpara de aceite<p> </p><p><em></em></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><em><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih9j3JNosVeO0jIkSkYpJ0zotNh1pChaD-NGSs80fzB_H5e49pwOHg-cRJr8taFFDXI8rvak2HsMEZW_8UuNW0oOVVeNGkZf2HUXsnsfPLCAujJlhJ3I5woavLj1_sC_k5Ym33GxO_edI/s2048/IMG-20210705-WA0000.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1552" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih9j3JNosVeO0jIkSkYpJ0zotNh1pChaD-NGSs80fzB_H5e49pwOHg-cRJr8taFFDXI8rvak2HsMEZW_8UuNW0oOVVeNGkZf2HUXsnsfPLCAujJlhJ3I5woavLj1_sC_k5Ym33GxO_edI/w485-h640/IMG-20210705-WA0000.jpg" width="485" /></a></em></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><em><b><span style="background: white; color: #556166; font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 8.0pt; line-height: 107%; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">«Sin
exageración alguna es un «ángel guardián» en estos hospitales, y mientras su
grácil figura se desliza silenciosamente por los corredores, la cara del
desdichado se suaviza con gratitud a la vista de ella. Cuando todos los
oficiales médicos se han retirado ya y el silencio y la oscuridad descienden
sobre tantos postrados dolientes, puede observársela sola, con una pequeña
lámpara en su mano, efectuando sus solitarias rondas».</span></b></em><em><span style="background: white; color: #556166; font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 8.0pt; line-height: 107%; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">
<o:p></o:p></span></em></p>
<em><span style="background: white; color: #556166; font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 8.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"> (8 de febrero de 1855,
extracto del periódico “THE TIMES”, sobre Florence Nightingale)</span></em><em><span face=""Calibri","sans-serif"" style="background: white; color: #556166; font-size: 8pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></em><p></p><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 10pt; line-height: 107%;"><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="line-height: 107%;">¿Cómo miran los mellizos a
sus compañeras y compañeros (no, no es lenguaje inclusivo, es que hay más de
unas que de otros, esto es así)? Pues con admiración, por supuesto. También con
respeto, con cierta prudencia a unos y con devoción a otros, a esos que se
vuelcan más en ayudarles. Pura adaptación al medio, supongo. Además, se sienten
ya parte del equipo, del gremio. De esa especie aplaudida ahora pero que fue denostada
antes y que será denostada después.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="line-height: 107%;">¿Cómo miran sus compañeros
de trabajo a los mellizos? Pues con una sonrisa, son dos lucecitas entre tanta
oscuridad. Un cuento de hadas en medio de una novela de terror. También con
ternura, paternalismo y, sobre todo, con lástima. Han llegado en el peor
momento. El peor. Pobrecillos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="line-height: 107%;">¿Cómo mira Sonsoles,
paciente de 82 años, moribunda, a los mellizos? Pues… lo cierto es que ahora
mismo Sonsoles no los mira, tiene ya los ojos cerrados y está concentrada en
observar esa luz del final del túnel, tan famosa. Y, quién sabe si por
casualidad, está sonriendo. ¿Por qué sonríe Sonsoles? Pues, como digo, puede
que por casualidad, o por el puntillo de la morfina, o porque se haya acordado
de algún chiste, o por… yo que sé, cosas del rigor mortis ese. Aunque aún no ha
muerto del todo, que los sepáis.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="line-height: 107%;">¿Qué piensan, justo a las <i style="mso-bidi-font-style: normal;">04:00</i> de la madrugada, los compañeros de
los mellizos, al verlos tan activos? Pues si fuera hace unos meses habrían
pensado que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Dónde narices van estos dos
si la cosa está controlada y no se oyen ruidos</i>. Pero ahora… no hay tregua.
Los carritos no paran, los respiradores no paran. Las carreras, los sustos, las
miradas de reprobación, de angustia, de no saber qué hacer (ni cómo), de miedo,
de incertidumbre… Ni en Urgencias, ni en la UCI, ni en las plantas… nada ni
nadie para ni un puñetero segundo, ni siquiera en mitad de la madrugada, joder.
No hay tiempo ni para detenerse a opinar sobre los dos noveles. Ni sobre lo
buenos que son, y la cara de listos que tienen, los jodíos. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="line-height: 107%;">¿Qué piensan a las <i style="mso-bidi-font-style: normal;">04:00</i> de la madrugada los mellizos? Pues
Sandra y Rober ya han superado muchas cosas en su vida: la temprana muerte de
su madre, las crisis de su padre, el hecho de ser tan parecidos en todo y verse
semiobligados a competir (lo cual les llevó, fíjate qué bien, a sacar idénticas
e inmejorables notas en enfermería)… Y ahora, para rematar, resulta que también
han coincidido en su primer destino laboral: un hospital madrileño en pleno
apogeo pandémico. Bueno, pues… ea. Palante.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="line-height: 107%;">Cuando apenas tenían diez
añitos, su madre les contó por última vez esa historia sobre una joven llamada
Florence (bautizada así por su ciudad natal, Florencia) que, en plena guerra,
vigiló día y noche a cientos de soldados heridos, anotando con precisión cada
cambio, cada elemento del entorno, cada influencia… Una historia contada
siempre del mismo modo, al detalle (así era mamá: precisa, constante y
detallista al máximo), centrándose en el rigor de esa mujer tan especial. “La
Dama de la Lámpara”, la llamaron, porque Florence hacía las guardias nocturnas
con una lamparita de aceite en la mano, lo que le permitió observar, anotar,
evaluar… también de noche, y a la postre salvar aún más vidas. De pequeños,
como es lógico, pensaban que aquella historia era solo eso: un cuento. Una mera
ficción para reforzar aún más esa exhaustividad, ese ahínco que mamá siempre les
quiso transmitir. </span><span face=""Arial","sans-serif"" style="line-height: 107%;">(1)</span><span face=""Arial","sans-serif"" style="line-height: 107%;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="line-height: 107%;">Justo ahora, a las cuatro y
pocos segundos de la madrugada, cuando ambos coinciden frente a la cama de
Sonsoles porque han escuchado un chasquido (más bien ha sido un temblor eléctrico
en la ventana, pero ellos no lo saben), Rober ha encendido la linterna del
móvil para no dar ninguna otra luz y poder verlo todo bien (niveles de los
goteros, color de piel, saturación, ritmos, constantes…). Han comprobado que las
máquinas funcionan, que todo va normal, aunque saben que ya le queda poco,
pobre. Entonces Sandrita se ha acercado más y se ha topado con la despampanante
sonrisa de Sonsoles, brillando ante la tenue luz. Y entre mellizos se ha establecido
una conexión neuronal que les ha llevado de golpe a ese cuento de antaño. Y
susurran algo al respecto.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="line-height: 107%;">Y… ¿Qué ha pensado Sonsoles
a las 4? Huy, resulta que Sonsoles se estaba muriendo tranquilamente cuando la
ventana de su habitación se ha visto iluminada por un gigantesco relámpago, lo
cual ha provocado una subida de tensión, un temblor en cadena, un brutal espasmo
del músculo cardiaco y… <i style="mso-bidi-font-style: normal;">voila</i>: una
pequeña prórroga, - <i style="mso-bidi-font-style: normal;">venga Sonsoles, calienta,
que el entrenador te deja jugar unos minutitos más, ¿estás contenta? - Bueno,
pues no estoy para carreras, pero trataré de aprovecharlo, gracias, míster</i>.
<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="line-height: 107%;">Por eso Sonsoles está ahora atenta,
con el reservorio de energía cerebral que el rayo le ha regalado, a los
susurros de sus dos nietos, que pululan a su lado mientras ella se echa la
siesta. Y no le importa en absoluto que no la dejen dormir, ni que hayan
encendido la luz de la casa del pueblo. De hecho prefiere seguir escuchando el
ruido de sus carreras, sus juguetes, sus carritos y sus voces que, por cierto,
cómo han cambiado. Se inventa que la abrazan todo el rato. Y que cuentan
chistes. Y que sonríen con ella. Luego hay un tonto paréntesis y le vienen flechas
de un virus, de tristeza, de soledad, de caos… pero enseguida su alma moribunda
cambia el chip y vuelve a centrarse en la fea pero anestésica luz del final del
túnel. Y esa poca energía cerebral (fíjate lo que dura, eehh) le da para
bromear consigo misma: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">¿quién pagará esa
factura?, ¿será un túnel de varios carriles y doble sentido, como el de
Guadarrama? (¿te imaginas?)</i> Y, de repente, el hachazo espacio temporal provocado
por el relámpago de hace dos minutos le hace abrir los ojos. Zas. Y es que hay
que levantarse, jolines, porque ese rayo fijo que ha caído en la encina de al
lado del gallinero, y verás tú. Vosotros quedaros aquí, niños, que ya va la
yaya. Y por eso, porque ha oído el crujir de las ramas, por eso ha abierto los
ojos Sonsoles. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="line-height: 107%;">(NOTA IMPORTANTE: Ese
momento de apertura de ojos, unido al de la sonrisa burlona que aún mantiene, coincide
con la que después quedará anotada como la hora de su muerte: las cuatro y dos.
Levemente errónea, aunque… total, por un minuto más o menos tampoco vamos a
discutir) <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="line-height: 107%;">Pero sigamos con el hachazo:
tardía en reflejos, Sonsoles ha abierto los ojos como reacción al rayo de hace
100 segundos y, tras recibir en las pupilas la luz del móvil de Rober…
fssssssuisssss: anciana absorbida por el túnel. Es entonces cuando de golpe se
le aparece una mujer con un disfraz de enfermera antiguo, portando una lamparita
de aceite. Y al principio se asusta, porque además alrededor suyo hay cientos
de camas con hombres jóvenes, heridos, amputados, moribundos… y huele a guerra.
Mucho. Pero después observa la mirada de la joven; una mirada limpia, serena,
tierna… pero a la vez intuitiva, audaz, exhaustiva, minuciosa, sagaz, precisa,
brillante. La mirada de la confianza. Una luz en medio de la oscuridad. Como
esa dichosa del túnel. Y eso le da paz. Pero… un momento… al lado hay otra
mirada. Dos, dos miradas, como las de sus nietos. O cuatro, ¿cuatrooo? Bueno, qué
más da, igual son ocho. 8, 7, 6… ¿Luces a contratiempo en medio de la
oscuridad? Puede. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Al final va a ser verdad
lo del doble sentido del túnel, habrá que conducir con cuidado</i>, bromea
Sonsoles para sí. 5, 4, 3… <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Conducir,
jugar con los nietos, correr hasta la encina para ver si el rayo se la ha
cargado… Demasiadas tareas</i>, dice Sonsoles, que intuye que ya llega el final
de verdad… 2, 1, 0… Fin del partido. Las cuatro y tres (ésta hubiera sido la buena,
la hora exacta, pero da igual, eehh).<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="line-height: 107%;">Ahora, en este instante
madrileño en que se mezclan los últimos devaneos mentales de Sonsoles, su
muerte, los vertiginosos aprendizajes de los dos cerebritos mellizos, la
desesperación/frustración/ganas de que les trague la tierra/ de sus compañeros…
Justo en este minuto tan crítico a nivel vital, hospitalario, mundial, lo
verdaderamente provechoso de la historia sería saber qué ocurrió justo dos
siglos antes, a miles de kilómetros, un día como hoy a las 4 de la mañana, en
el umbral de la puerta de un hospital de campaña en plena guerra, en el centro
neurálgico del cerebro de Florence Nightingale, mientras la inseguridad
atravesaba su alma con flechas de comentarios, miradas de reprobación, celos,
recelos, frustraciones… <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="line-height: 107%;">… Pues resulta que ese mismo
día, casi dos siglos antes (para ser más precisos, en 1855), justo a las 4,
también cayó un relámpago sobre un árbol cercano al cuartel de Scutari,
convertido entonces temporalmente en hospital militar. Dibujemos el marco:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="line-height: 107%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El mar del Mármara rugía especialmente esa
noche. La tormenta forzaba las juntas de los tablones y silbaba entre las
cristaleras, y el rayo en cuestión tuvo a bien partir en dos un árbol enfermo
pero precioso. Justo uno de esos árboles que Florence, en sus paseos matutinos,
contemplaba analíticamente (como todo lo que hacía), y a los cuales había visto
contagiarse y estropearse en cuestión de semanas. Le hubiera gustado tener más
conocimientos de botánica, saber más sobre esa misteriosa enfermedad vegetal, pero
al fin y al cabo eso no era lo suyo. Y el relámpago acababa de segar de cuajo ese
sufrimiento. El reloj marcaba justo las cuatro y tres cuando, a la par que crujieron
las ramas, un fuerte chasquido eléctrico se originó también en el cerebro de
Florence. Un hachazo, pero en este caso renovador. Un electroshock de confianza.
Ella aún no lo sabía, porque en medio del fogonazo que iluminó monte, ventana y
cerebro, la enfermera solo vio momentáneamente un hospital. ¿Como el de
Scutari? No, infinitamente mejor. Un hospital inmenso, con camas limpias,
suelos limpios, material aséptico y cientos de personas con movimientos y
acciones programadas, medidas… Todo calculado matemáticamente. Ah, y también… el
rostro de una anciana de sonrisa burlona, que la observaba desde su cama. Y,
por algún motivo cuántico, los engranajes encajaron de golpe. El camino de
Florence, que ya de por sí era el correcto, apareció señalizado. Hay que
seguir, se dijo. Hay que seguir analizando parámetros. Temperatura, humedad,
ventilación, evoluciones, deposiciones, respiraciones… orinas, llagas,
coloraciones, palideces, manchas en la piel, escaras, latidos, frecuencias…
hasta cada gota de sudor… todo lo que pueda ser anotado y cotejado debe ser anotado
y cotejado. Exhaustivamente, cada hora, día, semana, mes. Y hacer estadísticas
precisas. Todo eso, sin avisar, se asentó en el matemático cerebro de Florence
Nightingale mientras veía, por única imagen, a las 4 y 3 de la madrugada, la pintoresca
sonrisa de una anciana de 82 años. De una viejecita que, como aquel árbol, tan
solo se quería morir ya de una vez, que ya tocaba.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="line-height: 107%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y… solo nos quedaría saber, para la
próxima, qué pasó con el gallinero, o qué pensó la encina cuántica. O qué
sintió el pobre relámpago, que al fin y al cabo es el héroe en la sombra. Porque
los árboles piensan, y los relámpagos, aunque tengan una vida fugaz, también tienen
sus sentimientos<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">. </i></b>Y,<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"> </i></b>como todo lo importante, si os fijáis, tanto árboles como
relámpagos como neuronas… trazan líneas de varias direcciones. De arriba a
abajo, de abajo a arriba, para allá, para acá… Senderos extraños entre el cielo
y el subsuelo. Entre consciente y subconsciente. Caminos ficticios o reales, quién
sabe si cuánticos, pero de seguro multidireccionales, como los de cualquier
historia que se precie. Como los de la propia historia de la humanidad. <b style="font-size: 10pt; mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p></o:p></i></b></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="line-height: 107%;"><span style="font-size: xx-small;">(1)</span> <a href="https://umhsapiens.com/florence-nightingale-la-dama-de-la-lampara-pionera-de-la-estadistica-aplicada/" target="_blank"><b>https://umhsapiens.com/florence-nightingale-la-dama-de-la-lampara-pionera-de-la-estadistica-aplicada/</b></a></span></p><em><span face=""Calibri","sans-serif"" style="background: white; color: #556166; font-size: 8pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"></span></em><p></p>cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-2469182588164165232021-05-31T00:34:00.001-07:002021-05-31T00:34:41.633-07:00Casi superhéroes<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYoh0ALAMS5Ff4dACT3LS89EmML-Ta8QqgPcB7pwyD_BYdPV8WWCThi0-1GW4Oqtb2rdhhFWQjPlN7z8t-GCbI6eYc7BgARCEfx_aZQBHU_hFCcyyH1uN0pI_MvH7Wu7tG0Ed2BUpwGdA/s2048/P5150584.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYoh0ALAMS5Ff4dACT3LS89EmML-Ta8QqgPcB7pwyD_BYdPV8WWCThi0-1GW4Oqtb2rdhhFWQjPlN7z8t-GCbI6eYc7BgARCEfx_aZQBHU_hFCcyyH1uN0pI_MvH7Wu7tG0Ed2BUpwGdA/w640-h480/P5150584.jpg" width="640" /></a></div><br /> <p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Tengo nueve años, la edad
justa para entender que a lo mejor los superhéroes no existen, pero también para
saber que, de existir, uno de ellos sería mi abuelo. Bueno, además de eso me
llamo María y en el cole dicen que soy hiperactiva, palabra que me convierte a
mí también en posible superheroína.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Mi abuelo tiene varios trucos
para ocultar su identidad. Uno de ellos es aterrizar siempre a las dos menos
cinco en el puente romano. Nadie pasea por ahí a esas horas, todo el mundo está
a punto de salir del trabajo, del cole… Lo cual le permite descender tranquilamente
sin ser visto, plegar su capa, ponerse su camisa y su sombrero, y empezar su
lento caminar hacia mi escuela. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Cuando llega a recogerme, me
hace gracia ver cómo camina despacito sujetando a Rex y cómo la gente se aparta
para dejarlo pasar. Si ellos supieran que a lo mejor…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Entonces yo siempre me escapo
de la fila y me tiro a su cuello mientras escucho a la maestra regañarme por
detrás, y mientras observo también con el rabillo del ojo a los demás padres,
señalándome. Seguro que piensan: “Mira, esa es la niña hiperheroína”. Luego, en
cuanto termino de acariciar a Rex, empiezo a contarle atropelladamente a mi
abuelo todas las cosas que me han pasado desde que me he levantado. Y al rato,
cuando paro para respirar, solo cuando paro para respirar, él pronuncia sus dos
palabras mágicas:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Tranquila, cariño.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Y todo se detiene un instante.
Son solo dos palabras, suaves, bajitas, separadas por un silencio, pero consiguen
que hasta los pájaros se queden parados en el aire: TRANQUILA –silencio-
CARIÑO. Y acto seguido me explica dulcemente que hay tiempo para todo, que de
camino a casa le puedo contar todo, pero cosa por cosa, claro. Y yo lo intento,
aunque no lo consiga.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Es ahí cuando<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">, </b><strong><span style="background: white; border: none windowtext 1.0pt; color: #333333; font-family: "Arial",sans-serif; font-weight: normal; mso-bidi-font-weight: bold; mso-border-alt: none windowtext 0cm; padding: 0cm;">a velocidades imperceptibles para el ojo humano, comenzamos a
teletransportarnos. ¿A dónde? Pues no sé, a todas partes y a ninguna, supongo.
Es lo que tiene ser casi superhéroes. A veces Rex se para en seco y se pone a
aullar (cosa que coincide siempre con el sonido lejano de una sirena) y el
abuelo también se para y me mira, en silencio. Yo creo que esa mirada
significa: “Me necesitan, el deber me llama”; pero como sabe que yo también le
necesito, pues no sale volando. <o:p></o:p></span></strong></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><strong><span style="background: white; border: none windowtext 1.0pt; color: #333333; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; font-weight: normal; line-height: 107%; mso-bidi-font-weight: bold; mso-border-alt: none windowtext 0cm; padding: 0cm;">Ya en casa,
aunque mis deberes solo nos dejan tiempo para dos o tres <i style="mso-bidi-font-style: normal;">oca-misiones</i>, y aunque algunos martes él se queda dormido porque
viene cansado de la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">cryptoterapia</i>,
aun así, siempre siempre al final me sorprende con uno de sus supercuentos. <o:p></o:p></span></strong></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><strong><span style="background: white; border: none windowtext 1.0pt; color: #333333; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; font-weight: normal; line-height: 107%; mso-bidi-font-weight: bold; mso-border-alt: none windowtext 0cm; padding: 0cm;">Y así llegan las
ocho, y regresamos a la vida normal, es decir, vuelven mis padres y él se
marcha a su casa (supuestamente). Mamá entra con sus besos nerviosos y sus <i style="mso-bidi-font-style: normal;">mira-cómo-está-todo</i>. Y papá con sus
abrazos atropellados, sus voces y todo eso. A ellos les queda bastante para ser
superhéroes.</span></strong><span style="background: white; border: none windowtext 1.0pt; color: #333333; font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-weight: bold; mso-border-alt: none windowtext 0cm; padding: 0cm;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 103.85pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Menos
mal que en el descansillo, a eso las ocho y algo, justo antes de que se marche,
yo intento contarle a mi abuelo todo lo que quiero hacer al día siguiente, o
más bien vomito todo lo que hay en mi cabeza porque en realidad no quiero que
se vaya. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="tab-stops: 103.85pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Y entonces
él repite, una vez más, sus dos palabras. Esas dos superpalabras que, aunque
sea durante unos segundos, son las únicas que logran calmarme:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: 103.85pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "Arial",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Tranquila, cariño.<o:p></o:p></span></p>cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-30120109169296905052021-04-18T02:31:00.002-07:002021-04-18T02:41:52.719-07:00EL GRAN APAGÓN<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsorC2nREGalB5lk5BZE1btyZGEsqgy9DGGPU3eyjiwaM0Dianw1063T3WQYwD28ezy75WBOUs6s7F2oXOPYSokWYqvJp0VnOtDVxu3D0gexNnkEIIGoCAF-PMfqCPU-LcbFEwRjgZY4Y/s2048/oreja-3.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsorC2nREGalB5lk5BZE1btyZGEsqgy9DGGPU3eyjiwaM0Dianw1063T3WQYwD28ezy75WBOUs6s7F2oXOPYSokWYqvJp0VnOtDVxu3D0gexNnkEIIGoCAF-PMfqCPU-LcbFEwRjgZY4Y/s320/oreja-3.jpg" /></a></div><p></p><p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="font-size: 22pt; line-height: 107%;">EL GRAN APAGÓN<o:p></o:p></span></b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Ocurrió justo después de lo del
COVID. De hecho, el epidemiólogo jefe de la OMS acababa de decir que el dichoso
virus se había marchado para siempre, así, sin dejar ni una nota ni nada, fús,
desaparecido, ahí os quedáis pringaos, y… seguidamente, sin darnos tiempo
para asimilarlo, salió el astrónomo jefe de la NASA, a contarnos la otra movida.
Pero vamos, que no le vimos la cara, porque ya todo estaba a oscuras. Fíjate
que yo creía que era mi Alejandrito Sanz, porque dijo:<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;">
</span><!--[endif]-->Se nos apagó la luz, temblad.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Eso anunció el payo, solo que en
inglés. Y se quedó tan pancho.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Esa noticia, la del apagón
mundial, nos pilló tan fatigados que no hubo ni histeria colectiva ni
salvajismo en las calles ni robos en las tiendas de televisores… Nada. La
reacción social fue de lo más sosa. Yo creo que dijimos: bueno, ¿toca ahora
esto?, pues venga, a apechugar. El gafapastas de la NASA (que lo de las gafas
me lo he inventado yo, eh, que igual era más guapo que Brad Pitt) informó que
no esperásemos ni luz del sol ni luz artificial… Ni la más mísera luciérnaga.
Pero que estuviésemos tranquilos, porque nadie moriría congelado ni tampoco nos
quedaríamos sin wifi (al decir lo segundo la gente suspiró aliviada). Y también
explicó que, en realidad, se trataba de un efecto ilusorio que nos impediría
ver durante un tiempo indefinido. Un “complot sensorial contra la vista”. Algo
así como una venganza del resto de los sentidos contra el órgano de la visión.
Vamos, que los trillizos Olfato, Gusto y Tacto estaban hasta los huevos del
malcriado y sabelotodo de su hermano mayor, y habían confabulado para acaparar
toda nuestra atención, privándonos de ver ni un mísero pimiento de piquillo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y es que, si lo piensas, razones
no les faltaban a los pobres. Durante la pandemia los teníamos abandonaditos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El tacto, con el confinamiento,
lo habíamos limitado al deslizamiento de dedo sobre pantalla o sobre mando a
distancia. Y poco más, porque otro tipo de contacto… ya me dirás. Los abrazos…
<i>ná</i>. El sexo… ufff, qué pereza. He de decir que yo ya lo veía venir, eehh, que mis
dedos un día hasta se me quejaron: “Chica, que antes al menos nos usabas con
cariño después de la ducha, pero ahora con el Satisfier… ¡ni eso!,
¡desagradecida!, con los buenos ratos que te hemos dado”.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y el gusto y el olfato… Ya no es solo
que el bicho te solía dejar sin ellos, es que encima, con taaantas horas tooodos
metidos en casa, ahí, hediendo, pues… pufffff, era casi mejor ni intentar oler.
Que mis hijos decían: ¡Mamá, cierra la ventana que nos pasmamos! Y yo: “Es por
ventilar, por el COVID”. Y Sarita me miraba sonriente: “Sí mamá, ahora el
sobaco de papá y los pies de Rafa se llaman COVID”. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y es que ni siquiera las grandes
empresas hicieron nada por evitar el enfado de los sentidos pobres. Ya desde antes
todo iba enfocado a la vista, pero con la pandemia aún más. Los señores
Movistar, Vodafone y todos estos, aprovecharon y se hicieron de oro con
nuestras videollamadas. Videollamadas de grupo, por Zoom, por Whatssapp… sí, mu
bien las videollamadas pero… ¿Y tactollamadas? ¿y olfatollamadas?, ¿qué pasa,
eh? No hay derecho, hombre ya. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y ahora estaréis pensando… ¿y el
oído?, ¡ah, leche, el OÍDO! <i>¡já!</i> ¡tururú! Ese sentido ni siquiera os lo cuento porque hace tiempo que dejamos de escuchar. Ni antes ni durante ni después de
la pandemia. Que incluso la ciudad se había llenado de gorriones, mirlos y
palomas, y ni aun así escuchábamos lo que intentaban decirnos. Jamás hemos
entendido el lenguaje de las ballenas ni el rugido del tigre. Ni tampoco hemos
escuchado a la Tierra, que lleva siglos quejándose amargamente, la pobre. Reconozcámoslo…
¡si ni siquiera nos escuchábamos a nosotros mismos! <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y es que, pensándolo bien, cuando
teníamos el sentido de la vista todo era un sinsentido.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Por eso ahora, con el gran apagón
(o el gran efecto <i>no-óptico</i>), las
personitas nos hallamos en un <i>impass</i>,
en un paréntesis, tratando de recuperar al
desatendido oído, a nuestro antiguo tacto, al maravilloso olfato... Y aquí
andamos, tan a gusto, investigando nuestro nuevo universo de percepciones. Sintiendo.
<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Yo, personalmente, reconozco que
desde que aquel tipo de la NASA dio la noticia (hace ya casi un mes) no he
parado de SENTIR ni un momento. Cada mañana me levanto, ilusionada, y me
deslizo por la casa cual lagartija, tratando de oler, palpar y oírlo todo. El
olor de las pelusas de debajo de la cama, el tacto frío de los baldosines del
baño, el sonido de la brisa entrando por las rendijas… Y luego, cuando me
encuentro con alguno de mis hijos, con mi suegra, mi marido, o algún vecino... pufffff,
nos tiramos el día entero disfrutándonos (con cada uno de una forma distinta,
claro). El caso es que ahora todo, absolutamente todo, nos parece nuevo y alucinante. Nos
hemos convertido en unos topillos, distraídos pero felices, que deambulan a
ciegas en sus agujeros. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y también os preguntaréis: ¿Cuándo recuperaremos la vista?, ¿cuánto tiempo durará
esto?... Pues no lo sé, espero que mucho. Así que de momento yo, por si
acaso, voy a ir echándole perfume a este relato, a transcribirlo al braille y…
si te portas bien, cuando me cruce contigo en algún rincón, te lo susurraré
bajito, al oído. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Con todo mi cariño.<o:p></o:p></p></div><p><br /></p>cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-68750120541860278862021-01-02T03:21:00.004-08:002021-01-02T10:17:12.149-08:00El extraño caso de los niños con pájaros en la cabeza<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZJIN9Gf6MWrb1tZB-2jXShnWH0jYEeI2dk87kQQ7X9OwguzdeJZfgNoym7I8v5OItw4pD6PBFY5ZnO-cVMP8QcPaIDrsf1UWxVhszPXlfG-rGwgcuKPC9LryIxFnuTPt8Abn0-sXSM4s/s2048/7EDAF01B-1123-403F-A585-FB10B098C18A-01.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZJIN9Gf6MWrb1tZB-2jXShnWH0jYEeI2dk87kQQ7X9OwguzdeJZfgNoym7I8v5OItw4pD6PBFY5ZnO-cVMP8QcPaIDrsf1UWxVhszPXlfG-rGwgcuKPC9LryIxFnuTPt8Abn0-sXSM4s/s320/7EDAF01B-1123-403F-A585-FB10B098C18A-01.jpeg" width="320" /></a></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La primera en no descubrir nada
fue doña Angustias, la directora del colegio. Y cuando digo <i style="mso-bidi-font-style: normal;">no descubrir</i> digo bien, pues ni ella ni todos
los que después fuimos pasando, uno por uno, por esa aula maldita, supimos
entender realmente lo que sucedía allí dentro. Pero vamos, que la primera fue
ella: Doña Angustias, la pobre, que tras varios ayayays y otros cuantos
huyhuyhuys, decidió levantar la liebre y dio parte al orientador del centro. Es
decir, a mí.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->Tranquilízate, Angustias, y cuéntame.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->Es ese…¡Carlos!, es esa clase de tu amiguito don
Carlos –dijo, exagerando el retintín, pues intuía que a Carlos y a mí nos unía
algo más que una relación laboral-, la de sexto, esos… niñatos que no paran de
chillar y armar jaleo… He entrado y tienen todo lleno de… nidos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->De… ¿nidos?<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Angustias se quedó callada un
instante. Luego apretó los párpados, juntó las manos como en una oración, e
hinchó los carrillos. Por momentos me pareció que no iba a atreverse a contar
lo que había visto allí dentro. Quizá por inexplicable, o quizá por temor a que
yo la tomase por loca. Sin embargo, la directora abrió de golpe los ojos y de
su boca empezaron a salir palabras atropelladas:<o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->¡Sí!, Antonio, ¡de nidos! –chilló, con su voz de
pito-, nidos de golondrina, de paloma, de cigüeña, nidos de águila, de
pingüino, de albatros, de cóndor, de azor… nidos de todas clases y tamaños,
colgados, tirados, encima y debajo de cada mesa, de cada estantería, llenando
la pizarra… Y entonces los niños me han mirado, y también ese… don Carlos, me
ha mirado, y yo no he sabido qué decir y he dado media vuelta, pero cuando iba
a salir, esa niña, la que nunca habla, Martita, la… rara…, pues…<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Ahí tuve que interrumpirla:<o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->Angustias, Marta no es rara, es autista.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->Bueno, esa niña ha… hablado -yo abrí los ojos,
expectante, ¿Marta?, ¿hablar?– y… me ha preguntado… me ha preguntado -aquí los
ojos ya casi se me salían de las órbitas-… me ha preguntado que qué pensaba yo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->¿Que… qué pensabas?<o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->Si… eso es… esa niña rara me ha dicho: ¿Y tú qué
piensas?<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Tras el vómito, la directora
Angustias se secó el sudor, se limpió las gafas y trató de recomponerse.
Después me instó a que hiciera algo (por Dios por Dios, Don Antonio, tiene
usted que hacer algo, fue lo que me dijo), luego se dio media vuelta y me dejó,
absolutamente pasmado, sentado en mi despacho. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La creía. Por muy extraño que
pareciera, por muy mal que me cayese doña Angustias y por muy bien que me
cayese (llámalo caer, llámalo gustarme un poquito) don Carlos, la creía. De él
me esperaba cualquier cosa, sus métodos siempre habían ido más allá. Y además,
con su actual grupo-clase (grupo que todo el centro llamaba “Los inadaptados”),
con el que ya llevaba cuatro cursos seguidos, el escándalo que formaba rayaba
todos los límites. Así que cogí mi carpeta y me fui para allá sin intuir, ni
por asomo, lo que me iba a encontrar. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Nada más abrir la puerta, todo el
bullicio que se escuchaba desde fuera, todo el griterío de niños hablando en
alto, cantando o silbando, se silenció por completo, y la luz que provenía de
debajo del dintel se apagó al instante. Aquella aula (por llamarla de alguna
manera) estaba en penumbra pero decorada de una forma increíble. El suelo
estaba cubierto de hierba que supuse artificial, y sobre ella los alumnos
dormían plácidamente. Y también su maestro. No había ni rastro de los nidos de
los que hablaba doña Angustias, pero en cada pared, a modo de croma, se
proyectaba un paisaje diferente: un parque lleno de palomas y gorriones; una
playa con cientos de gaviotas posadas en la arena; una bandada de grullas
surcando el cielo en formación, y en la cuarta pared una familia de patos
atravesando un arroyo. Imaginando que se trataría de alguna técnica de
relajación, quise salir del aula para no molestar, pero antes de girarme
ocurrió algo… algo absolutamente ilógico: las aves surgieron de la pared, como
en una película de 3D extra-real, y volaron hasta posarse en las cabezas de los
críos que, ajenos a todo, seguían roncando a pierna suelta. Entonces… se me
hizo un nudo en el cerebro, y una mezcla de confusión, paranoia y pánico se
apoderó de mí. Por un momento creí que se trataba de un extraño sueño y, a
trompicones, busqué la salida pero, justo antes de atravesar la puerta,
Martita, la niña autista, me agarró del brazo, me miró profundamente a los
ojos, y me dijo:<o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->¿Y tú?, ¿qué piensas?<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y ahí ya sí que salí escopetado,
dando un portazo tras de mí.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Sé que no hice bien. Sé que debí
haber despertado a Carlos, haberme preocupado por los alumnos, aunque pareciesen
plácidamente dormidos. O, al menos, ejercer mi labor investigadora y haber
esperado a saber si los gorriones de ciudad se posaban en la cabeza de Santi,
el chico con desfase curricular que vive en el campo ayudando a su padre, o si
las grullas viajeras se introducían en la mente triste e insegura de Irene.
Pero no lo hice. Hui como un cobarde. Y regresé a mi despacho a digerir lo
ocurrido. A veces me pasa. A veces me bloqueo y no actúo bien. O mejor dicho,
no actúo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Ahora os contaré un secreto que
quizás no conozcáis: los inspectores de educación no suelen tener buena fama
entre los maestros. Sin embargo, cuando tengo dudas, cuando algún caso escapa
de mis competencias o de mi capacidad, telefoneo a Ana que, además de
inspectora, es amiga. Y una gran profesional. Una rara avis, supongo, valga la
oportuna comparación. Y, después de una atropellada conversación con ella que
se podría resumir en: “TienesqueverloAnaPeroexplicameloprimeroAntonioNoAnaesquetienesqueveniryverloPeroAntoniojoderdimealmenosquépasaNoAnavenylovesportimismaporfavorUfffvengavalemañanaestoyallíaprimerahoraGraciasAnaeresunsolYatevaletíomedejaspreocupadavengahastaluego”..., </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Ana se presentó y, tras ver mi cara de asombro, realizó la misma operación que
habíamos realizado Doña Angustias y yo: entrar en la clase de Los Inadaptados,
flipar, y salir con los ojos extasiados. Sin embargo, a diferencia de Angustias
y de mí, la genial inspectora salió del aula sin ningún atisbo de miedo en su
rostro. Y con una amplia sonrisa.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->Ana, ¿has visto los pájaros? –ella asintió- ¿Y…
Marta te ha preguntado…? –ella volvió a asentir. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->Sí, Antonio, esa niña me ha preguntado que qué
pienso. Es una ricura.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->Y… ¿qué vas a hacer? ¿qué hacemos, Ana?<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Sin dejar de sonreír, la
inspectora arqueó las cejas y se mordisqueó el labio inferior.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->Pues mira, de momento debo hacer un informe y
elevarlo al Jefe de Inspección. Me da un poco de miedo la respuesta, pero me
apetece mucho explicar eso que ocurre ahí dentro –me dijo, crípticamente. Y después
se marchó. Sin más.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Quise preguntarle mas cosas.
Quería que mi amiga me explicase qué es exactamente lo que había visto, que me
dijese por qué ella no tenía miedo, por qué parecía tan relajada… Pero no supe,
o no me dio tiempo, o yo qué sé. El caso es que Ana se marchó y desde ese día
no la he vuelto a ver. Tan solo tuve noticias suyas a la semana siguiente,
cuando doña Angustias, tras transmitirle a Carlos que debía abandonar nuestro
colegio, vino a mi despacho y me explicó lo que había pasado.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->Ana ya no es inspectora de esta zona –me dijo-,
y a don Carlos también lo cambian a otra comunidad.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->¿Cómo?<o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->Lo que oyes. Y yo me alegro, don Antonio, la verdad.
Lea usted el informe de esa inspectora, es… surrealista. No nos conviene que
esto salga de aquí, ¿qué cree que pensarían los padres si supiesen que un
maestro tiene el aula lleno de pajarracos de colores? –me dijo, y después me
acercó el informe redactado y firmado por Ana. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">En él se leía lo siguiente:<o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Como inspectora educativa que lleva quince
años en el cargo, más otros diez de maestra, he visto diferentes métodos de
innovación, sin embargo este me ha impactado sobremanera. No solo porque, a mi
modo de ver, el maestro es capaz de aglutinar áreas como las ciencias, la música,
la literatura, la plástica, y otras menos usuales en Primaria como la filosofía
y las artes escénicas… Sino porque además ha conseguido crear un verdadero
centro ornitológico exótico dentro del aula. Pero no un lugar lleno de jaulas,
no. Un verdadero espectáculo en el que colibríes, tucanes, aves del paraíso…
pájaros tropicales de todas las formas y colores tan pronto vuelan a su antojo
por el aula como que se posan sobre las cabezas de los críos, piando y
cantando en un idioma que, claramente, es entendido por los alumnos. Aves y
niños juntos, unidos en un único e interminable debate dialéctico…”<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">Antes de terminar de leer, doña Angustias me interrumpió:<o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->¿Comprende ahora por qué los han echado a los dos?
¡Esa mujer quería apoyar a don Carlos! ¡Ambos están locos de remate! Don Antonio,
es mejor olvidar esto lo antes posible e intentar que esa clase recupere la
normalidad. Y usted, por favor, no comente nada al resto de profesores.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">No me lo podía creer. Era
injusto. Ana había contemplado algo diferente a lo visto por mí y diferente a
lo que había observado la directora, pero no por ello era ni más ni menos
increíble. Si ellos estaban locos, nosotros, desde luego, también. Pero no supe
qué decir. Como digo, a pesar de ser psicólogo orientador, hay muchas veces en
mi vida que no sé cómo actuar. Que me bloqueo y no hago nada. Y eso es lo que
hice entonces: nada.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Pasaron las semanas, y la plaza
de Don Carlos la ocupó Sandra, una maestra nueva, a la que, por supuesto, le
tocó lidiar con la clase de los inadaptados de sexto. Sin embargo, Sandra, la
nueva, no llegó a entender ese calificativo. Ella lo que encontró fueron unos
alumnos cuyos problemas emocionales, sociales, personales y académicos ya se
habían reducido hasta ser, simplemente, normales. Una clase de niños animados,
inquietos y curiosos, con la que daba gusto trabajar. Eso era al menos lo que
decía la profe nueva. Ni malditos, ni inadaptados, ni nada. Una clase normal. Y…
como era normal, poco a poco todo el mundo dejó de hablar de ellos. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Incluido yo que, como digo,
también soy bastante normal. Aunque, lo reconozco, echo de menos el saludo de
Don Carlos cada día por los pasillos. Y su sonrisa rebelde. Y su trasero. Por
eso esta mañana, al salir al recreo, me he acercado a Martita que, aunque algo
más comunicativa y adaptada, no deja de ser una niña con espectro autista, y le he preguntado:<o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->Marta, ¿tú a dónde crees que habrán destinado a
don Carlos?<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Aún a día de hoy no entiendo por
qué hice esa pregunta a una niña de once años con Asperger, pero aún menos explicación
tiene (o sí, no sé) la respuesta que recibí por su parte. Lo primero que Marta hizo
fue levantar misteriosamente su dedo índice, y ambos miramos hacia el cielo,
unidos en un esperanzador suspiro. Tras mágicos segundos, de la nada apareció
una bandada de grullas en formación que surcaba las nubes en dirección al sol. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Después, la niña me miró directa
a los ojos y me hizo su eterna pregunta:<o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->¿Y tú?, ¿qué piensas?<o:p></o:p></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 6pt; line-height: 107%;">(Dedicado a esos locos profes que, <o:p></o:p></span></i></b></p>
<p align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 6pt; line-height: 107%;">a su modo, ayudan a sus alumnos a volar)<o:p></o:p></span></i></b></p><br /><p></p>cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-91734948647891156112020-12-08T03:36:00.005-08:002020-12-12T05:10:11.208-08:00AVERÍAS<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaqRO6YIp4yVdwDFozztB1KyyTL_mGGjXXIyAK5KLu-3Nf2ijf79vDPAKdYQWY1TYe9bDVpQML0ok3jEbixv3gzAO3mPr56nnmZ8J1ASJyCLi593uFyTCyWx24An5mBHtySfj4-Zomx8U/s1496/agua+%25281%2529+esta.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1145" data-original-width="1496" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaqRO6YIp4yVdwDFozztB1KyyTL_mGGjXXIyAK5KLu-3Nf2ijf79vDPAKdYQWY1TYe9bDVpQML0ok3jEbixv3gzAO3mPr56nnmZ8J1ASJyCLi593uFyTCyWx24An5mBHtySfj4-Zomx8U/w343-h263/agua+%25281%2529+esta.jpg" width="343" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Durante aquella estúpida semana abrir
cualquier grifo de nuestra urbanización era como jugar a una rifa de feria, de
esas de Siempre Toca.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La tarde que empezó todo yo
estaba que echaba humo con mi última novela. Desde la editorial no hacían más que
meterme presión, y yo ya no sabía cómo matar al malo ni cómo hacer para que el
chico besara de una vez a la chica. Mi marido llevaba la semana entera de
guardias en el quirófano, y le habíamos pedido a Svetlana que alargara el turno
para ayudarme con la cena y que dejase bañada a la niña antes de irse. Fue
entonces, justo entonces, cuando me sobresaltaron los gritos desmesurados de
Carmencita desde el baño. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->No se alarme, señora, lleva pasando desde esta
mañana. Debe haber alguna avería –me dijo la criada al verme entrar.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">En realidad Carmencita chillaba
de emoción. Estaba sucediendo algo que… iba en contra de toda lógica: por el
grifo de la bañera salían cientos, miles de pompas de jabón que se le escapaban
a mi hija de entre las manos y, cada vez que subía el mando hacia arriba, por
la alcachofa de la ducha brotaban enjambres de mariposas de colores que
aleteaban, se le posaban en la cabeza, jugaban a chocarse entre sí, hasta que,
finalmente, se introducían cada una dentro de una de las pompas jabonosas, sin
romperlas. Y permanecían allí, tan tranquilas, como si ese fuese su hábitat
natural. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Svetlana me explicó que en todos
los grifos ocurrían cosas similares. Que no había querido decirme nada para no
distraerme, pero que había tenido que fregar la vajilla con agua embotellada,
porque del fregadero solo salía confeti. Y que además por la mañana tuvo que
lavar la ropa a mano, ya que de las tuberías de carga de la lavadora lo único
que emergió fueron dos preciosos hámsteres, que se habían puesto a correr en el
tambor como si nada.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->Tenía usted que haberles visto cuando ha
centrifugado, ¡se han vuelto locos! –me soltó la ucraniana, sonriendo, como si
fuera una niña que acaba de llegar del parque de atracciones.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">¡Vaya! O sea que… estábamos sin
agua, ¿y allí todos tan felices? <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Sobrepasada por la situación,
llamé al seguro de la casa y les canté las cuarenta. No hacía ni dos años que
nos habíamos mudado a esa urbanización, y pagábamos un dineral. Aquello no era
de recibo. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Sin embargo, algo raro debía
pasar porque el resto de chalets también estaban igual. En el patio comunitario
no se comentaba otra cosa: pues a mí me ha salido un pulpo del lavabo que
canta ópera, pues a mí del bidé me ha brotado un ramo de hortensias multicolor…
Una odisea. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Hasta que, al fin, llegó “El
Equipo A”. Sí, bueno, yo les bauticé así porque llegaron todos en una furgoneta
negra, y también porque el fontanero que nos tocó a nosotros se parecía a M. A.
Barracus (pero sin oro). Y, claro, toda mi furia la exterioricé con él. Vamos,
que el negrazo pagó los platos rotos. Le expliqué a gritos lo de las guardias
de mi marido, lo de mi trabajo, lo de que teníamos una niña pequeña, jolines, que
si es que no entendían, que si es que… En definitiva, que, mientras el hombre
trabajaba en silencio, yo le eché un sermón de tres al cuarto. </p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Sin embargo, al cabo
de un rato, cuando ya estaba todo arreglado, él hizo algo que me dejó confusa:
se acercó al fregadero, abrió el grifo, y dejó correr el agua sobre su mano
negra azabache. Absorto, hipnotizado, observando cómo el líquido rebotaba sobre
los cartílagos y las venas de sus dedos, y cómo después el pequeño torrente
giraba sobre la porcelana blanca, formando remolinos que enseguida eran
engullidos por el sumidero. Después lo cerró, y me miró profundamente a los
ojos. Fue un instante solo, pero note como… si quisiera llegar hasta el
interior de mi cerebro.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->Ahí tiene usted su agua, señora, disfrútela –me
dijo, con voz tranquila. Y luego murmuró una frase larga, ininteligible, en
algún dialecto africano. De esos que nadie entiende.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> <a href="https://www.who.int/es/news-room/fact-sheets/detail/drinking-water" target="_blank">https://www.who.int/es/news-room/fact-sheets/detail/drinking-water</a></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p><br /></o:p></p><p></p>cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-41233663868440483142020-11-22T02:35:00.001-08:002020-11-22T02:52:44.443-08:00CAMPEONATO DE MICROPLÁSTICOS<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbJgGQwW1syt_-Hl2GZZjLWbCI5YPuoRmm_yPJFYmsVorF-8cIVzG4Rx8BGf8h8FUHt1k8qJrUI1Rfy4QkmNlCFYmnGaS7uekYmEgYhhZkyBEB78V7nVvTHlbdfPg89FotsitOEANQjFA/s1200/P7131041-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbJgGQwW1syt_-Hl2GZZjLWbCI5YPuoRmm_yPJFYmsVorF-8cIVzG4Rx8BGf8h8FUHt1k8qJrUI1Rfy4QkmNlCFYmnGaS7uekYmEgYhhZkyBEB78V7nVvTHlbdfPg89FotsitOEANQjFA/s320/P7131041-01.jpeg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Este año he quedado campeón del
Mediterráneo en la modalidad de Hombre-Ballena, que no es poco. <o:p></o:p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Las competiciones cada vez están
mejor organizadas, cada año hay más participantes, disponemos de VAR (como en
el fútbol, solo que el nuestro es subacuático) y, en la final europea, a los
competidores hasta nos colocan una cámara Go-Pro –con zoom y <i>HD</i>- en la cabeza, para que así los
jueces visualicen también los microplásticos. Yo este año he conseguido el récord:
más de cuarenta millones, para un total de quince kilos de plástico. Ahí es
nada. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La gente desconoce nuestra labor.
Sí, a estas alturas todos saben que el mar es un vertedero, pero ni se imaginan
cómo estaría, a día de hoy, si nosotros no existiésemos. Tampoco saben cuántos
somos en realidad. Y es normal, ¡el mar es tan grande! Además, nuestra liga no
tendría éxito en las televisiones porque, a primera vista, causaría cierto
recelo. Eso de que los jugadores estemos muertos… ufff… fijo que les daría yuyu
y no lo emitirían ni en Discovery Max. Y
eso que hay modalidades (como la de Hombre-Pez espada) que son
es-pec-ta-cu-la-res. Es un tipo de competidor que, tras morir ahogado, adquiere
ciertas cualidades del pez espada y ensarta los plásticos grandes antes de
digerirlos. Aunque (y está feo que yo lo diga) ninguno llega a las cantidades
que ingerimos los Hombres-Ballena. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Lo cierto es que, a pesar de
nuestro pasado, ahora nos sentimos muy vivos. Entre nosotros mismos nos
valoramos y alentamos. Además, hemos oído que las corrientes van a acarrear
multitud de nuevos cadáveres provenientes del Atlántico, y es probable que haya
futuros grandes competidores entre ellos. Aprovecharemos nuestra experiencia
para enseñarles porque, aunque nos guste ganar, también nos encanta que la competición
se enriquezca. Y porque aquí abajo, lejos de controversias y opiniones
infectadas, y en el más absoluto anonimato, no tenemos dudas de que aportamos
un claro bien a la sociedad. <o:p></o:p></p></div><p><br /></p>cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-77159403830975270062020-11-01T12:04:00.005-08:002020-11-02T07:27:19.702-08:00OFRENDA A LA LUNA<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha7W1KIuPMd5wyceBoXkC7_86EM_-_oookpTf1jwUXz6EXt65iPcuNPfauB3v5NOMhVSasKOw43kNCr_UR3dbHdGC1lbC3g8Ye_R9BTa1BUI5k6wLYZw81gUNjQzCG0fBNXLzqTmFWsik/s900/P9190122.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="675" data-original-width="900" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha7W1KIuPMd5wyceBoXkC7_86EM_-_oookpTf1jwUXz6EXt65iPcuNPfauB3v5NOMhVSasKOw43kNCr_UR3dbHdGC1lbC3g8Ye_R9BTa1BUI5k6wLYZw81gUNjQzCG0fBNXLzqTmFWsik/w400-h300/P9190122.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-size: 12pt; text-align: justify;">A orillas del Lago Yenom se
halla la pequeña ciudad de Moonheart.</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">Lo que ante el ojo humano parece
una simple villa, la ciencia ha confirmado que es un compendio de virtudes que
permiten que el planeta siga funcionando. Por alguna azarosa razón, las
coordenadas de Moonheart son el epicentro de la armonía tectónica global, sus
ondas magnéticas aplacan cualquier atisbo de megacatástrofe y… lo más curioso:
la neblina, esa sencilla bruma que cada mañana brota del lago para alzarse a
los cielos, al parecer es el toque fundamental que mantiene verdes las
selvas, el kilómetro cero de todas las corrientes de aire que conforman el
ciclo vital de la Tierra. Geólogos y astrofísicos no se ponen de acuerdo en los
porqués de las mágicas cualidades de esta comarca, pero al menos coinciden en
algo: la <b>Luna</b> salió justo de allí, después de la gran colisión <u><b><span style="color: #2f5496;">(1)</span></b>.</u>
Más en concreto del agujero que ahora es ocupado por el Lago Yenom.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">Y luego, a parte, está lo de
los años bisiestos. Aunque eso solo lo conocen los propios habitantes de la
villa. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">Sin embargo, cada día en
Moonheart ocurre lo que podría ocurrir en cualquier pequeña ciudad del
mundo: </span><span face="Arial, sans-serif" style="font-size: 12pt;">A las 7 de la mañana el pescadero saluda
al cartero mientras levanta el cierre de su tienda; a las ocho algunos ancianos
se agolpan en la fila del banco; a las nueve la frutera discute con el
camionero sobre el precio de las naranjas; a las dos los niños salen en tropel
del colegio; a las ocho cierran tiendas y negocios… Y así, los días caen como
piezas de dominó, durante un mes y otro mes. Una partida premeditada, un
algoritmo de movimientos humanos, de expresiones, actos y reacciones
predecibles pero, al fin y al cabo, sincronizadas. Como en cualquier lado.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">Hasta que, cada cuatro años,
ocurre algo único: los habitantes de Moonheart celebran su fiesta secreta.
Justo la tarde del 29 de febrero de cada año bisiesto, entre todos eligen a la <i>Reina del Lago</i>. Un acto aparentemente fortuito,
espontáneo, pero que llevan preparando en silencio desde el anterior festejo.
Desde hace cuatro años han estado vigilándose unos a otros con el ojo
izquierdo, mientras con el derecho continúan sus predecibles y aburridas vidas. Y esta vez han seleccionado a Sandra B. Parker.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">Sandra es culta, humilde,
noble, con una especial sensibilidad para la música y la pintura. Sus padres se
marcharon de la ciudad hace años, pero ella ha estudiado allí, y tiene un
futuro prometedor. Todos la admiran. Por eso, quizá, entre otras cosas, la han
elegido. Ella será la encargada de realizar la ofrenda a la Luna en la noche
del 29. Tras su elección, la chica llevará al lago el mejor pan del pueblo, una
muestra de la mejor cosecha, una onza de oro y el mejor tulipán del jardín de
la plaza. Todo envuelto en un paño de seda. Los habitantes, en silencio, la
acompañarán hasta las inmediaciones aunque, justo antes de que empiece a brotar
la neblina, justo antes de que las aguas se abran, todos regresarán a sus
casas. La abandonarán a su suerte, y no verán nada. No verán cómo las aguas
cristalinas se tornan negras e impías. No verán lo que emerge de las profundidades
ni tampoco eso que, a buen seguro, ocurrirá después. Lo conocen, claro que lo conocen,
pues en el subconsciente de cada árbol genealógico de la villa reside aquella
imagen, aquel ente, aquel… monstruo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">Sin embargo, minutos antes
del trágico suceso, regresarán, cabizbajos, a sus casas, intentando borrar cualquier
recuerdo de ese día. Esas horas, esta historia, esa ofrenda, desaparecerá de
sus memorias. Y reanudarán sus quehaceres como si nada. Volverán a sus horarios,
a la necesidad imperiosa de realizar esas acciones que se suceden día tras día.
<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span face=""Arial","sans-serif"" style="font-size: 12pt; line-height: 107%;">Eso sí, con su entrenado ojo
izquierdo, todos al unísono comenzarán a dilucidar quién será, dentro de cuatro
años, la afortunada Reina del Lago. </span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"> (1) 👉 <a href="https://www.youtube.com/watch?v=5_KZtCL1FS8" target="_blank">EL ORIGEN DE LA LUNA</a></p></div>cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-25914820866585007582020-10-18T05:11:00.007-07:002020-10-19T00:34:38.682-07:00LA EMANCIPACIÓN DE LAS PALABRAS<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUl9jbOdkSYzYAGmf9HJHgBq4EXqlQeiU-3JDNI2rbyg0QJ_6OLkYDMBLQhIybxIUrkZAp4oYw7uRq30ZkHDOIdwg4YOqVj3TEUEHiqRbdksTWGCBqI_U8gmK3uRt6Sgtua-Oye-C9r5Q/s900/P4072003.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="675" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUl9jbOdkSYzYAGmf9HJHgBq4EXqlQeiU-3JDNI2rbyg0QJ_6OLkYDMBLQhIybxIUrkZAp4oYw7uRq30ZkHDOIdwg4YOqVj3TEUEHiqRbdksTWGCBqI_U8gmK3uRt6Sgtua-Oye-C9r5Q/w480-h640/P4072003.jpg" width="480" /></a></div><p></p><p><!--[if gte mso 9]><xml>
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</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Desde el día en que las palabras
echaron a volar el mundo ha cambiado por completo.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Ahora pasearse por la ciudad supone toda una aventura. Tan pronto te llueve una tormenta de ideas,
como que te topas con manadas de versos libres haciendo el amor en un parque. Puedes ver a los sustantivos JUSTICIA e IGUALDAD (que se han hecho inseparables)
merodeando, vigilantes, por despachos de bancos y empresas; o a pandillas de
palabras (como la de NO-TE-SOPORTO o la de ME-CHIFLA-TU-TRASERO) irrumpiendo en
cualquier casa, semáforo o tienda, armando jaleo. Es divertidísimo. Imagina
que, por ejemplo, a la palabra MENTIRA le apetece salir del armario… pues ahora
va y se presenta libremente en un mitin político, económico, o de cualquier
religión, y se coloca ahí, flotando encima del orador, haciéndole burla, a la
vista de todos sus fieles. La bomba, jeje.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">No os voy a engañar, lo cierto es
que cuando vimos que, de repente, las novelas, libros escolares, periódicos e
incluso las redes sociales se habían quedado sin palabras, pensamos que el
mundo se iría a la mierda. Creímos que si dejábamos de controlar lo que
caracteriza a la raza humana, una de nuestras creaciones más únicas,
retrocederíamos mil pasos en nuestra evolución. O nos daríamos de tortas.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Pero no ha sido así. Creo que el
mundo es ahora… no sé, más mundo. Ellas (las palabras) nos han demostrado que
nada debe ser enjaulado, que todo debe fluir libre para mostrar su verdadera
esencia. Que ese tigre del zoo no es un tigre y, sin embargo, aquel con el que
te topas en plena selva, sí lo es. ¡Vaya si lo es! Te puede matar o perdonarte
la vida, pero habrá un instante, en medio del miedo, en el que admirarás su
verdadera belleza.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y yo… sinceramente, estoy
encantado, a pesar de que, como imaginarás, con la revolución de las palabras,
mi vocación de escritor se ha ido a la mierda. Pero el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">statu quo</i> de ahora mismo me mola un montón. Es una opinión muy
personal, eehh, no te creas. Igual a ti te gustaría tenerlas siempre bajo
control, leer y escribir solo lo que te apetezca, etc. Lo respeto. De hecho, si
en este instante estás terminando de leer estas palabras, es porque están
encerradas en tu móvil u ordenador, y eso significa que aún no se ha producido su
fuga. Pero sucederá, ya te lo aviso. Estate preparado que las verás volar,
ocupar el cielo, a su bola, pasando de nosotros, mostrando su verdadera belleza…
<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y, cuando eso suceda, un consejo:
simplemente, déjate llevar. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y contempla. <o:p></o:p></p><br /><p></p>cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-69171781433954661092020-09-27T02:57:00.004-07:002020-09-27T02:57:59.444-07:00EL FIN DE LA HISTORIA<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii9aL_1Ksc2waBrcpgJ-AJ0bu4zx4IloKYAvi3yIOILfh4gWdkFGoZIN_pOP7VTmB8Y1w7xLs3DlQ1Gw8Rxo55iWquKJJ6lxJjYb66_0CP5_62QU8-GGitPpagocSptOR_usQwJ_nH6Cc/s900/P8050073.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="675" data-original-width="900" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEii9aL_1Ksc2waBrcpgJ-AJ0bu4zx4IloKYAvi3yIOILfh4gWdkFGoZIN_pOP7VTmB8Y1w7xLs3DlQ1Gw8Rxo55iWquKJJ6lxJjYb66_0CP5_62QU8-GGitPpagocSptOR_usQwJ_nH6Cc/w640-h480/P8050073.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Hoy
justo he llegado a la Edad Media.<o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">No,
no estoy en la crisis de los cuarenta. Lo que te cuento es literal: mis
vaivenes me han llevado a aterrizar en esta época tan alucinante: cruzadas, caballeros
ataviados con armaduras, princesas… Un lujo para un fotógrafo enamorado de los
castillos, enamorado del pasado y… bueno, ya sabes… enamorado, en general.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Durante
los meses (¿años?) que llevo enzarzado en esta búsqueda ha sido increíble
revivir momentos que, a la civilización moderna, nos darían mucho que pensar.
Aunque mi objetivo (no, no me refiero al de la cámara) es otro. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Pero
nada, ni en el interior de las Pirámides, ni en el Coliseo, ni en las Cuevas de
Altamira… Ni Cleopatra ni Platón ni Galileo me han sabido decir dónde encontrarte.
Mañana trataré de caer en el año cero para preguntarle a-Dios (que es la última
palabra que me dijiste), a ver si con ayuda divina…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Por
cierto: ¿el año cero es </span><b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 9.0pt; line-height: 107%;">a. de C.</span></i></b><b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 9.0pt; line-height: 107%;"> </span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">o </span><b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 9.0pt; line-height: 107%;">d. C</span></i></b><i><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 9.0pt; line-height: 107%;">.?</span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Si,
lo sé, no me lo repitas: no hay nada que hacer. Pero ya me conoces, tengo esa absurda
mezcla de terco e iluso que se agarra a un clavo ardiendo, que siempre ve el
lado bueno de las cosas. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Y
es que… recuperarte no sé si te recuperaré pero mira, chica, a lo tonto, estoy
haciendo unas fotazas… <o:p></o:p></span></p></div><p><br /> </p>cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-27177489995748672742020-08-20T07:32:00.000-07:002020-08-20T07:32:54.104-07:00LA NOCHE<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_3XU_DSIQY06HoeNDZzCbuEBokfgqp6dC11klyUcl8blza-6e4MuHpa02_iQAwOFEiXLtE-MpY9JwcszCwFzDMz4sW-hg1idHGfCtTjDO0EdVA2fqPw_UdRGnd3m-tkHyjfLr-sE2TQY/s900/48491A35-4D4C-4F7F-B4B3-1ED5F0E22A72.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="667" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_3XU_DSIQY06HoeNDZzCbuEBokfgqp6dC11klyUcl8blza-6e4MuHpa02_iQAwOFEiXLtE-MpY9JwcszCwFzDMz4sW-hg1idHGfCtTjDO0EdVA2fqPw_UdRGnd3m-tkHyjfLr-sE2TQY/s640/48491A35-4D4C-4F7F-B4B3-1ED5F0E22A72.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">“Si agitas el bote de
las pastillas en la oreja de tu abuelo y no se despierta, entonces… mal” <o:p></o:p></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Esa
frase, de hace ya ni se sabe, retumba ahora, igual que ayer y anteayer. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Eso,
y la maldita silueta, sombra translúcida que Irochka siempre intenta evitar
pero que, una vez ahí, una vez insertada en la ventana, pues… mal. Mal. Porque
entonces no queda otra que girarse, cerrar los ojos, y tratar de concentrarse
en otra cosa. Fijar su atención en el potente risrás del grillo, en el aplauso
kilométrico de los maizales o, si eso no sirviera, en el lejano y oscuro susurro
de las bombas despedazando la ciudad. Puede que tarden, que sean esporádicas, o
puede que sean rítmicas y constantes, una sucesión de pasos de gigante
pisoteándolo todo. Pero siempre están allí, custodiando la noche. Igual que el
lobo. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Luego
Irochka recordará algo que aprendió a medias y lo rezará bajito, en su mente,
para que la escuela no se rompa hoy. Para mañana poder mirar los ojos grandes
de su maestra. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Intentos
desesperados, trucos de emergencia para hacer que la silueta se desintegre, y que
ese sueño tibio que nunca es profundo acuda, unas horas al menos, a rescatarla.
<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Quizás
tenga hoy suerte la pequeña, pues sus músculos están cansados de trajinar toda
la tarde. Recoger leña, limpiar el gallinero, hacer conserva… Hasta ha
arreglado la habitación de sus padres, por si un día les diera por volver. El
abuelo siempre se ha empeñado en que no y que no. Que no, niña, que tu mamá
está en el cielo y tu papá en el suelo, en una zanja que hacen los militares
para esconderse y poder matar sin que les maten. Pero… quién sabe. También el
abuelo, inquieto como él solo, se pensaba invencible, y míralo ahora: tres días
seguidos sin reaccionar al sonido del bote. Dormido, día y noche, con un gesto
tan agrio que, cada vez que lo ve, Irochka se empeña en incrustarle el calmante
en la boca. Porque, aunque no se retuerce, el yayo duerme agarrado a su brazo,
el pobre, con los dedos clavados en su hombro como cinco sanguijuelas, en un
hierático intento de arrancarse la manga de la camisa. Aunque, igual que entra,
la pastilla luego siempre se desploma de la lengua fría y cae, cual pétalo seco.
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Con lo nervioso que era el yayo, y ahora
parece que le hubieran pausado</i>, piensa Irochka en ese estado intermedio de
sueño-vigilia, justo cuando el bote también se desprende, cual pétalo, de entre
sus finos, resecos dedos de niña mayor. Y las seis pastillas que aún quedan
giran dentro (del bote, de su cerebro), haciendo ese peculiar sonido que la
niña asumirá hoy como una vana esperanza: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Seis,
quizás una de ellas te despierte, viejo tonto, y… jugaremos otra vez. Al parchís</i>,
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">¿vale?, que la yaya ya sabes que no puede</i>.
<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Luego,
en el primer sueño verdadero, entre patas de araña y tentáculos verdes, Irochka
buscará su bloc de dibujo. Sin duda perderlo ha sido lo peor del día. Perder su
bloc supone perder su arma infalible para ahuyentar al lobo. Porque el único
truco realmente eficaz es dibujar al animal, cada noche, tan bello y
misterioso, con esos ojos que nunca perdonan, y luego… borrarlo. Y ya está. Así
ya él se queda tranquilo, y ni se acerca a la ventana. Y todos contentos. ¿Por
qué? Pues porque sí, porque las cosas de la magia son así y, si bien el bloc
está viejo, aún mantiene intactos sus poderes. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Pero
hoy no, hoy no ha sido capaz de encontrar nada. Ni bloc ni lápiz ni goma de
borrar, por ningún lado. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Tal
vez mañana.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Si
hablara, la tonta Yaya Nyura podría haber ayudado a su nieta. Si hablara y si
rigiera, claro. Pero para colmo ella también estaba muy cansada. Ha pasado la
tarde cruzada, tratando de hacer girar los aros de su silla de ruedas con sus
manos torpes, buscando sin rumbo un bote de pastillas. El único que hay en la casa.
El único que queda desde la última vez que su otro nieto (¿cómo se llamaba?)
vino de la ciudad. A eso ha dedicado hoy la abuela sus periodos de lucidez.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Yaya
Nyura, excepto dos o tres rutinas, ha olvidado todo lo demás. Ha olvidado
hablar, pensar, leer… y menos mal porque, así y todo, un puñado de recuerdos se
le clavan como dagas cuando pasa al lado de ese cadáver, casi hediondo, que
yace en el sofá desde hace días. No sabe quién es, pero algo en su estómago
grita que ha amado a ese hombre desde antes de que se inventase la guerra. Por
eso, con el salir de la luna, tras toparse con un sucio bloc, se ha propuesto
escribir en él la palabra <i style="mso-bidi-font-style: normal;">MEDICINA, en
letras grandes</i>, para que su nietecita la lea y busque el bote. Seguro que
ella, que es pilla, encuentra aquello que podría dar paz para siempre a la
vieja. Paz para dormirse, al lado de aquel hombre bueno. E irse los dos. Pero nada.
Lo único que ha logrado Nyura es esgrimir algunas letras temblorosas y sin
sentido en el aire, elevando su índice una y otra vez. Y otra. Cual desesperada
directora de una orquesta que ya no la entiende, de una vida que ha perdido su
compás. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Y
así, enredada en esos menesteres propios de su enfermedad, se ha topado con
Morfeo. Hubiera querido encontrar el bote, vaciarlo dentro de su boca. Llevar a
cabo su plan volátil. Pero esa idea, durante el sueño, también se perderá,
entre confusos planes de otros tiempos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Pues
la noche, silenciosa, ya ha comenzado a deslizar su peculiar influjo por las
rendijas, y está barriendo la casa. Como el borrador de Irochka, como el lobo,
devorando gran parte de lo bueno, y lo malo, del día.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Tal
vez mañana. <o:p></o:p></span></p><br /></div><p></p>cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-57173881632325001072020-04-17T13:17:00.000-07:002020-04-17T23:36:15.994-07:00Barco a Venus<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1Nhj2ZNJlgUqE7X1S6a6a6dGjd9D4GaN9WeElxBOfaHzWTgeC9WiQt7y__9F4W1DZeBPg6oTdVHFyKibq_1T2XenFz8kwwMakgJE2Kt8BLfPqHwM2EePCKo3kcVYZiWQAKdJMIWfdeic/s1600/con+firma.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1Nhj2ZNJlgUqE7X1S6a6a6dGjd9D4GaN9WeElxBOfaHzWTgeC9WiQt7y__9F4W1DZeBPg6oTdVHFyKibq_1T2XenFz8kwwMakgJE2Kt8BLfPqHwM2EePCKo3kcVYZiWQAKdJMIWfdeic/s640/con+firma.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hoy me he despertado con una
única idea en la cabeza: irme contigo de aquí. Ya.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me he levantado temprano; me he
vestido sin hacer ruido, aunque luego he caído en que mi compañero hace días
que no está; he agarrado mi bolsita de herramientas y este estúpido bastón que
aparece cada mañana junto a mi cama, y he salido renqueando de la habitación.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ahora ya estoy aquí, en nuestro rincón
secreto del hall, donde tú y yo siempre nos reunimos porque hay un tocadiscos
antiguo, supuestamente inservible, y porque a través del ventanal roto podemos
imaginarnos cada día un nuevo paisaje. Diferente. Aunque estas últimas semanas,
la verdad, todo parece desmenuzarse en minúsculas esquirlas, da igual como lo
mires. Y lo único que viene a la cabeza es eso tan triste que cantaba Sabina de
“¿Quién me ha robado el mes de abril?”...</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><br />
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Fuera, el gigantesco cartel de la entrada
comienza a verse acribillado por una lluvia que se obstina en derribar la R de
la palabra AMANECER (que también tiene guasa, llamar así a un lugar como éste).
Después los goterones resbalan, se reúnen, caen, agujerean el barro cual
casquillos de bala de una peli de Tarantino, dibujan una suerte de sucios
riachuelos entre las lomas del jardín, y al fin enfilan, amenazantes, hacia
nosotros. Como si también ellos quisieran acorralarnos. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>… Pues
eso: que nos lo están robado a todos, Joaquín. A todos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En realidad, de este desolador
sitio donde vivo solo recuerdo con nitidez dos cosas: el tocadiscos que estoy a
punto de terminar de arreglar, y que hay una chica maravillosa que está
enamorada de mí: tú. Lo demás me da un poco igual, la verdad. El médico (que,
por cierto, desde la estampida generalizada lleva varios días sin pasarse a
vernos) dice que tengo Alz… no sé qué, pero que es selectivo. Vamos, que recuerdo
lo que me da la gana, como por ejemplo mis conocimientos sobre electrónica, que
afortunadamente siguen intactos. Pero creo que el diagnóstico del doctor no es
del todo exacto, porque nada me haría más feliz que acordarme de tu nombre y…
cada mañana se me olvida.</div>
<div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->¿Qué tal va esa avería?, ¿crees que estará listo
para hoy? –me sorprende de repente una voz.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me giro, y ahí estás. ¿Se puede
tener más cara de niña en un rostro tan arrugado?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Se me ocurre responderte con eso
de Burning de: “¿Qué hace una chica como tú en un sitio como este?”… Pero no
hay tiempo que perder. Hay que seguir con nuestro plan.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->Sí, ya casi está. ¿Te han seguido? –te pregunto,
apretando una de las últimas piezas del tocadiscos.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->¿Seguirme? No, no hay casi nadie por los
pasillos. </div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
Entonces sucede. Es de esas cosas que, el que no ha estado
jamás enamorado, cree que no son ciertas. La música. La música aparece, y empieza
a inundar todo el salón. Así, sin que yo haya terminado de montarlo todo, sin
que haya bajado la aguja. Ahí la tienes: Nino Bravo y un imponente “como el sol
cuando amanece…” llenando cada rincón, haciéndonos volar como niños pequeños.
Funciona. Mágicamente, funciona.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->¡Bien, ya está!, solo falta una cosa, ¿lo has
traído? –te pregunto, apresurado.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->Sí, claro que sí, pero… ¿tú crees que cabremos
los dos? –me respondes, y sacas de tu bolso la pieza clave que nos falta.
Nuestro medio de transporte.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
En esas temblorosas manos que tanto me gusta acariciar está
el objeto en cuestión: un barco de papel, fabricado con una hoja de revista
arrugada. Así y todo, nos servirá. Rápido. Lo primero es cambiar el disco. Nino,
lo siento, tu <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Libre como el mar</i> nos podría
valer, pero necesitamos algo más concreto. Algo más… potente. Rebusco entre los
viejos álbumes y saco uno de los primeros de Mecano, lo coloco con suavidad y,
justo nada más empezar a girar, soltamos el barco encima del vinilo. Con
delicadeza. Ya está, todo listo para zarpar.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->¿Preparada? –te pregunto, mientras te ayudo a
levantarte de tu silla de ruedas.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->Claro. Nunca he estado más preparada –me respondes,
sonriendo ampliamente, con ese gesto infantil que tanto me enamora.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
Un buen cardiólogo nos reñiría, y con razón, pero es
difícil que dos corazones tan ancianos puedan sentirse más vivos que ahora
mismo. Mientras rompemos las barreras de la física y embarcamos, los agudos de
Ana van encargándose lentamente de terminar de despedazar el ventanal, para así
permitir que la lluvia entre a inundarlo todo. El plan sigue su curso. El nivel
del agua va subiendo y, acomodados en la frágil cubierta, tú y yo nos miramos embelesados.
Como dos recién casados.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->¿Has ido alguna vez a Venus en un barco? –te
pregunto, mientras la Torroja lo niega insistentemente.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->Nunca –respondes, agarrándote a la barandilla de
papel para no desequilibrarte por el vaivén de las olas-, espero que huela
mejor que Venecia, te recuerdo que no llevamos mascarillas.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 0cm; mso-add-space: auto; text-align: justify;">
Yo te miro extrañado (masca… ¿qué?), no sé de qué demonios
hablas. Lo que sí sé es que, al fin, estamos a escasos instantes de
conseguirlo; que la música y el oleaje se hacen de cada vez más potentes; y que
nuestro barco está a punto de elevarse, rumbo al espacio exterior.</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->No sé lo que es una mascarilla, mi vida –te
digo-, pero seguro que allí no nos harán falta. Venga, agárrate fuerte a mí...
–y entonces me acuerdo de golpe de tu nombre-… María. </div>
<div class="MsoNormal" style="tab-stops: 157.2pt;">
<div style="text-align: center;">
<span style="mso-tab-count: 4;"> </span><a href="https://www.youtube.com/watch?v=pGW8YBhMwBo">https://www.youtube.com/watch?v=pGW8YBhMwBo</a></div>
</div>
<br />cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-75332456239894312252020-04-07T13:05:00.000-07:002020-04-07T13:38:19.320-07:00Ciencia y honor<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmkoqj4qUx8civFjdmG3BIn-epawNwiFgtF_DSzJCLQPepBElBp9PH6EKS9XoSCeAjCJoGL1SCx5EwqUa8SPrz2UVadYDGekqkG0KsDun-4pMPFqlm-sS-bxZpS83crpb4WrhdyyauXFs/s1600/P4061884.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmkoqj4qUx8civFjdmG3BIn-epawNwiFgtF_DSzJCLQPepBElBp9PH6EKS9XoSCeAjCJoGL1SCx5EwqUa8SPrz2UVadYDGekqkG0KsDun-4pMPFqlm-sS-bxZpS83crpb4WrhdyyauXFs/s640/P4061884.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<strong><span style="background: white; border: 1pt none; color: #333333; font-weight: normal; padding: 0cm;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">“Tendremos que esperar a que uno de nosotros
muera, es el único modo de volvernos a juntar”<o:p></o:p></span></span></strong></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<strong><span style="background: white; border: 1pt none; color: #333333; font-weight: normal; padding: 0cm;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Esa demoledora frase la soltó nuestro querido amigo, el doctor Duany, en
la última reunión que tuvimos, allá por el 2030. En aquel instante nos quedamos
boquiabiertos (todos pensamos que exageraba) pero, como siempre, no le faltaba
razón: era el único modo. Lo sé porque hoy, también como siempre, ha sido él el
que ha vuelto a llevar la iniciativa para que volvamos a reunirnos, a sentirnos
un equipo, a creernos importantes y… pues eso, que se ha muerto.</span></span></strong></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><strong><span style="background: white; border: 1pt none; color: #333333; font-weight: normal; padding: 0cm;">Al fin, t</span></strong><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;">ras
enlazar tres vuelos turísticos y tomar un último tren interprovincial (todo con
tal de despistar al enemigo), logro traspasar la ansiada puerta del tanatorio
de Sedgefield (Sudáfrica), con la esperanza de reencontrarme con ellos. Por
fortuna ahí están todos, los cinco, sentados en un rincón del amplio hall, rodeados
de papeles y, tal y como acordamos hace tres años: “vestidos con indumentaria
que nos confunda con abogados, peritos, o trabajadores de alguna aseguradora”.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;">
</span></span></span><!--[endif]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;">Doctor
Martínez, espero que venga sin móvil, portátil, ni ningún dispositivo que les
permita localizarnos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; line-height: normal;">
</span></span></span><!--[endif]--><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;">Buenos
días, doctor Chang, yo también me alegro de verte –le respondo, y acto seguido
todos sofocamos una carcajada bajo nuestras mascarillas.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Chang, además de ser el mejor epidemiólogo, también es el ser más
estricto sobre la faz de la Tierra. Pero lleva razón. Si emitiéramos alguna
señal que indicara que estamos juntos de nuevo, nuestro objetivo se iría al
garete. Todo debe ser rudimentario: lápiz, goma y papel. Es curioso pero, hoy
en día, esos tres objetos albergan más confidencialidad que una señal invisible
rebotada a un satélite que flota a miles de kilómetros.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Y así, sin preámbulos, sin nada más que añadir, centramos la atención
en poner en común todos nuestros avances y, como uno solo, seis poderosos
cerebros se ponen a trabajar.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Es pleno verano en Sudáfrica. La gente pasea por las calles de
Nelspruit de forma relajada, con la obligada mascarilla pero sin mantener
ninguna distancia de seguridad. Durante estos tres meses los parques estarán
repletos de niños, y las piscinas y las playas a rebosar de turistas. Al igual
que en el resto del mundo, todos en el corto verano harán acopio de vida social
y de la escasa libertad permitida, para poder soportar la tristeza y la
incertidumbre que deparará el siguiente año de confinamiento. Como las
hormigas, solo que, en vez de comida, ahora los humanos recopilamos abrazos.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;">Sabemos que lo que vamos a hacer hoy probablemente no servirá más que
para sentirnos científicos otra vez. El egoísmo y la competitividad, factores
que creíamos que nunca podrían ir a peor, se han acentuado aún más en los
últimos años. Eso conlleva a que ningún gobierno, farmacéutica ni organización
permitirá (cuando se enteren, que se enterarán) que compartamos estos
conocimientos que entre los seis compartiremos hoy. Unos conocimientos que,
ojalá, supondrán el nacimiento de una nueva vacuna. Unos conocimientos que
uniremos, aunque solo sea en honor a Fleming, o al difunto doctor Duany. O a
tantos otros. O, simplemente, para demostrar que la verdadera democracia está
en la ciencia </span><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: red; line-height: 107%;">(</span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: red; line-height: 107%;">1</span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: red; line-height: 107%;">)</span></b><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;">. Solo por
eso.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;">Porque lo que pase después, por desgracia, se escapará de nuestras
manos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: red; font-size: 8.0pt; line-height: 107%;">(</span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: red; font-size: 5.0pt; line-height: 107%;">1</span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="color: red; font-size: 8.0pt; line-height: 107%;">):</span></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: 8.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-family: Calibri;"> </span></b><a href="https://canalbiblos.blogspot.com/2016/10/sir-alexander-fleming-ernst-boris-chain.html">https://canalbiblos.blogspot.com/2016/10/sir-alexander-fleming-ernst-boris-chain.html</a></span><span style="mso-bidi-font-family: Calibri;"><o:p></o:p></span></div>
<br />cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-79516489143726602792020-02-11T12:43:00.000-08:002020-02-11T12:43:29.513-08:00El reciclador del mal<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifA-ByropC7yT4GXUNTjS1iuX7m9xkY7e66ugUdILDjYqyKCb5YPO8r5Oemjb4rXid1E4fKlovGrVA-a0hf17YYb8We7ygQWLhsa-tCwBAdF-qMsn6DlXBf2EhPIiV2OYvyehqFQCXCtQ/s1600/P2021382.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1200" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifA-ByropC7yT4GXUNTjS1iuX7m9xkY7e66ugUdILDjYqyKCb5YPO8r5Oemjb4rXid1E4fKlovGrVA-a0hf17YYb8We7ygQWLhsa-tCwBAdF-qMsn6DlXBf2EhPIiV2OYvyehqFQCXCtQ/s640/P2021382.jpg" width="640" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: ES; mso-no-proof: yes;">En contra de lo que la gente piensa, el bien tiene muchos
colores. Está el bien clarito, el bien oscuro, el bien marino, el bien pálido…
Sin embargo, el mal es el mal, el inapelable e inexacto extremo cromático. Y
para eso está él.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: ES; mso-no-proof: yes;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: ES; mso-no-proof: yes;">La gente cree que es ciego, lo cual nos permite a todos los
del pueblo enarbolar sin tapujos nuestro verdadero color, y eso le facilita el
trabajo. Tocado por la varita mágica de la sinestesia, sus dedos pueden oler el
color del mal antes incluso de que aparezca, y esa sórdida energía, ese
sinsentido que a todos nos posee en varios o muchos momentos de nuestro día a
día, pasa entonces a sus manos, de ahí a sus bolsillos, y después a su casa,
donde lo almacena para trasformarlo en efímeras obras de arte. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: ES; mso-no-proof: yes;">¿Qué por qué conozco su secreto? Porque él mismo me lo ha
mostrado. Sí, me lo confió un día, solo a mí, e incluso me permitió verle
trabajar. Supongo que influiría el hecho de que yo también soy sinestésico, o
quizá que, como todo artista, su alma alberga también ese pequeño pero
necesario atisbo de narcisismo. Os lo contaré:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: ES; mso-no-proof: yes;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: ES; mso-no-proof: yes;">Ese día Don Pedro se había enfurruñado con Paquita, la
panadera, por no se qué de unas vueltas y, tras salir escopetado de la tienda, se
montó en su Land Rover con el ceño tan cruzado como el de un herido jabalí; para
colmo el Eulogio, por esquivar una cagada de burra, descontroló tanto el
manillar de su moto que destrozó sin querer el retrovisor del coche de Don
Pedro; éste agarró sin pensar su garrote, bajó, y se fue hacia el Eulogio hecho
una furia. Entonces, mientras las miradas dibujaban el preludio de lo obvio, lo
percibí todo. Y sé que él también. La voz de los paisanos, el sonido de los
puños que aún no se habían disparado, la fragancia de la sangre que aún no
brotaba… todo estaba escrito en ese color, tan extraño como certero: el del
mal. Y entonces surgió él, de la nada, pidiendo ayuda para cruzar la calle. La
voz quejosa, los ojos albinos en un rostro casi oculto, la espalda siempre encorvada.
Y… el Tío Pedro no supo negarse. Desde mi posición, hechizado por las
emociones, pude percibir nítida y secuenciadamente el milagro: el sonido de la
ira pasando de unas manos a otras; el olor del odio saltando y escondiéndose mansamente
dentro sus bolsillos, como un pequeño hurón amaestrado... Y el sabor del dolor,
resguardándose en su vientre, en sus ojos, en su pelo, impregnando de golpe
todo su ser.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: ES; mso-no-proof: yes;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: ES; mso-no-proof: yes;">Luego lo acompañé a su guarida, esa casa de puertas
tapiadas que las viejas aseguran que está embrujada porque al parecer le
cayeron encima todas las bombas de la guerra y ninguna logró descascarillarle
ni una teja. Y allí dentro, casi sin luz, contemplé su arte: convertidos en
ínfimos grumos de arcilla, los tropiezos y necedades del pueblo surgían desde
sus bolsillos, y también desde el interior de los armarios, cajones, baúles… y se
agrupaban para ordenarse por olores en aquella paleta que sus manos portaban
con la delicadeza y maestría del mas excelso de los pintores. Después, con
pincel invisible, el falso ciego bosquejaba extrañas espirales que, antes de
besar el lienzo, se convertían en música. Notas tristes, trazos melódicos inacabados
que se evaporaban, sumisos, en una danza etérea con olor a barro y a ceniza, para
huir después, raudos, por la chimenea. Rumbo a la estratosfera. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: ES; mso-no-proof: yes;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: ES; mso-no-proof: yes;">Es probable que penséis que esta historia no tiene ni pies
ni cabeza, pero es que la sinestesia, como ocurre con el resto de mágicas
deformidades del mundo, también es imposible de entender. Pero hacedme un
favor, si halláis en vuestro barrio, o en vuestro pueblo, alguien susceptible
de parecerse al reciclador… no huyáis. Solo dejad que os toque con sus ojos,
que escuche vuestro olor. Y estad tranquilos, que después él ya sabrá qué
hacer.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="mso-fareast-language: ES; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="mso-fareast-language: ES; mso-no-proof: yes;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span><a href="https://www.muyinteresante.es/salud/articulo/sinestesia-quienes-son-las-personas-sinestesicas">https://www.muyinteresante.es/salud/articulo/sinestesia-quienes-son-las-personas-sinestesicas</a><span style="mso-fareast-language: ES; mso-no-proof: yes;"><o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-47839724908624762312020-01-13T12:54:00.000-08:002020-01-13T13:26:23.909-08:00DE FLOR EN FLOR<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmonqXVqrNZ-pvtjYNnQU2Au6NKGx0KiHjiw5mLoQPTiwaPAt0eqGRikOoGwHnDVh2R6eFZTpBBAfdErFBV9iRwbvfcLqqlMcE2USCMnQ6aeJnWLr6RkyVN0tUgKVshWYQeO5lVu5Cw0Y/s1600/almendros.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1200" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmonqXVqrNZ-pvtjYNnQU2Au6NKGx0KiHjiw5mLoQPTiwaPAt0eqGRikOoGwHnDVh2R6eFZTpBBAfdErFBV9iRwbvfcLqqlMcE2USCMnQ6aeJnWLr6RkyVN0tUgKVshWYQeO5lVu5Cw0Y/s320/almendros.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="text-align: justify;">Hoy hace exactamente mil años y
un día. Recuerdo que paseábamos entre almendros y, justo un minuto antes del
ocaso, mi sabio maestro de kung-fu se atusó su barba blanca de tres metros, me miró
profundamente a los ojos y, con su cavernosa voz, susurró:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 0px;">
<span style="text-indent: -18pt;"> - La respuesta son tres letras… –y acto
seguido se evaporó, mezclándose entre los insectos que merodeaban inquietos
entre los árboles.</span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Bueno, a decir verdad, quizás no
fuese mi maestro de kung-fu, ni su barba fuera tan incómoda de llevar. Y de la
fecha tampoco os fieis mucho. Es lo que sucede cuando los sueños se te mezclan con
los recuerdos (y con los psicotrópicos). Pero lo de las tres letras y lo de que
era alguien sabio, de eso estoy seguro. Palabrita del Niño Jesús.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 0px;">
<span style="text-indent: -18pt;"> - Pasamos la vida como estos abejorros –había
comentado yo, un segundo antes-, observamos, revoloteamos, picoteamos ansiosos
entre un centenar de flores, tal vez dos y… cuando se hace de noche y pensamos
que ya hemos hecho lo que teníamos que hacer, cuando creemos que lo hemos visto
todo, comprobamos que, a apenas unos kilómetros, existe un bosque del que no
conocemos nada. Ni su olor, ni sus colores… Y más allá otro, y otro… Con otros
miles de abejorros distintos a nosotros. O mariposas. O colibrís.</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="text-indent: -18pt;"> - La respuesta son tres letras – dijo. Y antes de
irse las pronunció pero... como hace tanto tiempo, se me han olvidado. Cachis.</span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Como digo, quizás no era un
maestro (igual era mi padre, que a veces era reacio a afeitarse), pero bueno,
qué más da. Lo importante es que, a pesar del tiempo que ha pasado, llevo tooooda
la vida con el intríngulis: ¿cuáles serían aquellas tres letras?, ¿cuál será la
solución al enigma? Y es que… jo, hay que ver lo poco que dura un paseo entre
almendros, ¿a que si?, que cuando te quieres dar cuenta, zas, empieza a refrescar
y tienes que irte a dormir. Y encima ahora, que ya entiendes que hay un montón
de bosques, ¿no me digas que no molaría pasear por todos, o probar el néctar de
cualquier tipo de flor, o escuchar a todos los maestros de kungfu de la Tierra…?
¡Qué rabia!<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La duda me ha estado consumiendo
todos estos años. Hasta hoy que, como ya no aguantaba más, he buscado en
internet “pasos para hacer una regresión astral”, y me he <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">liado</i></b> (sí, esta palabra
en negrita significa que, además de recuerdos y sueños, también he mezclado
psicotrópicos), y, al fin, aunque un poco tarde, he conseguido viajar al pasado
para revivir aquella sabia frase. El maestro, esta vez desde dentro del cuerpo
de Kim Kardashian, pero con la voz de Constantino Romero, lo ha dicho bien claro:<span style="text-indent: -18pt;"><span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="text-indent: -18pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="text-indent: -18pt;"> - La respuesta son tres letras: </span><span style="text-indent: -18pt;"> </span><span style="text-indent: -18pt;">L E E</span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<a href="https://www.youtube.com/watch?v=AHZZxlfWnCc">https://www.youtube.com/watch?v=AHZZxlfWnCc</a><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-56833927342601748352019-12-24T21:56:00.000-08:002019-12-24T21:56:53.086-08:00<br />
<b><span style="font-family: "Calibri","sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 107%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US;"><br /><!--[endif]--></span></b>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWFi2UJgzgcWdzgijZG9ZIhdG9mdvDHG05Il8FnNfZBKks7UqbbPa85-ZeoBGeWsUHGc0BVv8KYvsujcw5HGzpSrKERxPLnQw6fuCvkMpAqPdz-nD3Ye6hd-V9qi-7WqWi_GHEzjvnrpQ/s1600/OI000338-03.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="1024" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWFi2UJgzgcWdzgijZG9ZIhdG9mdvDHG05Il8FnNfZBKks7UqbbPa85-ZeoBGeWsUHGc0BVv8KYvsujcw5HGzpSrKERxPLnQw6fuCvkMpAqPdz-nD3Ye6hd-V9qi-7WqWi_GHEzjvnrpQ/s320/OI000338-03.jpeg" width="320" /></a></div>
<h2 style="text-align: center;">
<i>TEMA TABÚ</i></h2>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Apenas íbamos por el primer plato
de la cena de Nochebuena cuando se me ha ocurrido sacar el tema de la
Independencia, y todo, absolutamente TODO, ha empezado a torcerse. El abuelo se
ha atragantado (y eso que aún no había comido nada); Anita ha recordado de
golpe que había quedado con un novio (que aún no tiene); y los perros se han
puesto a aullar como si estuviesen oyendo pasar miles de ambulancias (y eso que,
en efecto, no tenemos ningún perro). Pero lo peor ha sido lo de papá y mamá. Madre mía. Al
principio solo han entrecruzado sus miradas en silencio, como dos perros
rabiosos antes de la pelea. Pero después, como poseídos por los espíritus
enfurecidos de los mismísimos Rufián y Arrimadas, han comenzado a lanzarse
palabras en idiomas y dialectos extraños, que he supuesto satánicos. Al mismo
tiempo, varias nubes negras han invadido el salón y todas las fuerzas de la
naturaleza se han agrupado en dos bandos para librar una batalla que, a día de
hoy, 5 de enero de 2020, aún nos tiene aquí atrapados. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hace tiempo que en casa imperaba
una norma no escrita que prohibía sacar el tema, pero el niño (bueno, no tan
niño, que ya tengo 19), en la tercera palabra de su única frase, lo ha dicho
bien claro: IN-DE-PEN-DEN-CIA. Ya me vale. Ahora solo tengo tres ideas claras
en la cabeza. La primera: esta noche fijo que no tendré regalos de Reyes.
Segunda: espero que esto acabe pronto porque al abuelo hay que darle su
insulina. Y tercera: no vuelvo a hablar en la cena, y menos de independizarme,
porque está claro que a estos dos no los puedo dejar solos.<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-71460131225447132019-12-15T12:21:00.000-08:002019-12-15T12:21:56.765-08:00Tres en raya en el bolsillo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRJVuL3eLx47nkPKaBmno5ASwSOvPlL2FoRo9AWkoNilfcpQLB_-z8NqGf5Uujh_6lTzYEFP7yPOBQFfcnYY-8ECbWqt7B_Ab0Vq-1s3IzF_Mdf4NtkIORi4BC12bAPePPrtWvzqpro7A/s1600/tres+en+raya+de+bolsillo-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1200" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRJVuL3eLx47nkPKaBmno5ASwSOvPlL2FoRo9AWkoNilfcpQLB_-z8NqGf5Uujh_6lTzYEFP7yPOBQFfcnYY-8ECbWqt7B_Ab0Vq-1s3IzF_Mdf4NtkIORi4BC12bAPePPrtWvzqpro7A/s640/tres+en+raya+de+bolsillo-2.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<strong><span style="background: white; border: none windowtext 1.0pt; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 9.0pt; font-weight: normal; line-height: 107%; mso-bidi-font-weight: bold; mso-border-alt: none windowtext 0cm; padding: 0cm;">Se me acumulan
los garbanzos en el monedero. Aún mantengo la costumbre de guardar tres de cada
paquete, porque nos servían para jugar a las tres en raya en cualquier sitio.
Tú preferías las lentejas, ¿te acuerdas?, porque decías que se movían menos,
que mantenían mejor el equilibrio. Quizás, ahora lo pienso, yo era un garbanzo
y tú una lenteja, siempre en equilibrio. Me mirabas, estudiabas mis gestos, y
luego sonreías, todo el rato, mientras dibujábamos en un pósit el tablero.
Después, cuando nos avisaba el médico para entrar, me agarrabas la mano, y eras
tú la que me decías: No me va a pasar nada, mamá, ya lo verás.</span></strong><span style="background: white; border: none windowtext 1.0pt; color: #333333; font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 9.0pt; line-height: 107%; mso-bidi-font-weight: bold; mso-border-alt: none windowtext 0cm; padding: 0cm;"><o:p></o:p></span></div>
<br />cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-10373483318474201932019-11-22T12:38:00.000-08:002019-11-23T00:11:03.327-08:00Guerra mundial a puñetazos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRYmWMR0N5ZQncJkb2k93V4-9_pVWZ2FUf6aF2g_euVlnh7qkRcJWkV7H4V-hZkpylDx6BL4G8Wen741hs4ZjhTHctxK7npzU0k89gL_9pXNItqd95P-iy95yVKsjOHDu5cvQveOKBxC8/s1600/guerra+mundial+a+pu%25C3%25B1etazos.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="768" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRYmWMR0N5ZQncJkb2k93V4-9_pVWZ2FUf6aF2g_euVlnh7qkRcJWkV7H4V-hZkpylDx6BL4G8Wen741hs4ZjhTHctxK7npzU0k89gL_9pXNItqd95P-iy95yVKsjOHDu5cvQveOKBxC8/s640/guerra+mundial+a+pu%25C3%25B1etazos.jpeg" width="480" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El odio. Ellos contra nosotros.
Oriente contra occidente. Mi abuelo, que de esto entiende un rato, dice que las
guerras son como los nacimientos, que nadie sabe el día ni la hora exacta, pero
que se las ve venir, porque cada día la tripa engorda un poco más. Y la cuarta
guerra mundial ya no podía aguantar más sin aparecer, está claro. Mi novia y
yo, como ahora estamos en lo mejor, llevábamos días encerrados en la
habitación, así que hemos sido los últimos del barrio en enterarnos. Pero
bueno, el caso es que cuando hemos leído el whatsapp nos hemos vestido, hemos
bajado y hemos hecho lo que tocaba: liarnos a tortas, así, a lo loco. Yo, que
soy educao, antes de sacudir me he puesto a preguntar: Perdone, ¿usted es oriental
u occidental?, ¿eres de izquierdas o de derechas?, ¿del Madrid o del Barca?,
¿carnívoro o vegano?... ¿Y tú de quién eres?, me ha preguntao a mí la señá
Sagrario, y eso que me conoce desde chico. Menudo sopapo me ha metío la vieja…</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Por puro instinto, la mayoría hemos
ido perfeccionando la técnica y nos hemos ido agrupando en pequeñas bandas, e
intentamos acorralar aquí y allá a uno de los otros. Aunque los más valientes
guerrean solos, sobre todo los que saben artes marciales. Mi abuelo dice que con
las bombas nucleares, los drones, las armas químicas, etc., jamás se hubiera
imaginado una guerra tan retro (es decir: a hostia limpia), pero que, en el
fondo, le gusta. Y es que los clásicos nunca pasan de moda. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En todas las televisiones salen
imágenes de lo mismo. El mundo entero echado a la calle, dándose puñetazos. Así
de simple. Pero no nos informan de nada más, ni de precauciones, ni de toques
de queda, estados de sitio, protocolos… nada. Lo único que piden
encarecidamente es que, después de cada reyerta, nos aseguremos de grabarlo con
el móvil y colgarlo en todas las redes. Eso sí. Dicen que es por si acaso, por
si queda gente por ahí que, como mi novia y yo, aún anda despistado.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></div>
<br />cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-49982392788953045862019-09-21T00:56:00.000-07:002019-09-21T00:56:36.819-07:00Lluvia de confeti <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHR9wJQbhI7SlxOQiWN20guGfKM5P8JXBV5-y4FdbczqryL2awZWESL56eAI9NwnrsAA3hkeuJjdrLPzJYxEIjKjJ0MD4HVH68gs_dOYW_kNZVtADoG1Eo3ZQ4xzj3f6rBmWGdDzpyMss/s1600/7C2A745E-E652-4A17-9812-B69D335D9931.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1200" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHR9wJQbhI7SlxOQiWN20guGfKM5P8JXBV5-y4FdbczqryL2awZWESL56eAI9NwnrsAA3hkeuJjdrLPzJYxEIjKjJ0MD4HVH68gs_dOYW_kNZVtADoG1Eo3ZQ4xzj3f6rBmWGdDzpyMss/s640/7C2A745E-E652-4A17-9812-B69D335D9931.jpeg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
La música amplifica la tensión. Silencioso, el público se encoge en sus butacas. Las llamas ya han comenzado a besar peligrosamente la caja de madera. Entre el humo puedo ver tus pies, aún estáticos, esperando el momento idóneo para escapar.<br />
<br />
Andábamos de médicos esta mañana, a recoger unos resultados, cuando has sacado de pronto un tema absurdo y, en dos minutos, sin saber cómo, hemos empezado a discutir. No había motivos, pero últimamente estás demasiado borde, y esta mañana he terminado dando media vuelta y marchándome a mi casa.<br />
<br />
La gente suspira aliviada, tu mano, esa mano mágica que tanto me gusta acariciar, acaba de salir por encima de la caja y señala ya al techo. Es el momento, comienza el verdadero truco. La atención ahora se focalizará en la inesperada lluvia. Miles de globos y toneladas de confeti lo inundarán todo durante diez segundos. Solo diez. El tiempo justo para que te desates la otra mano, gires los espejos, salgas por la trampilla y aparezcas triunfal por la puerta de atrás. Entero, intacto. Imponente.<br />
<br />
La conversación era estúpida, pero has conseguido sacarme de mis casillas, y después no hemos cruzado ni una sola palabra en todo el día. Ni un mísero mensaje. Es la primera vez, el primer día vacío. Y he sentido miedo. Y angustia. Como ahora.<br />
<br />
La expectación aumenta. El humo devora ya la caja y comienzan los murmullos. Como me suele pasar, y a pesar de conocerme bien el número, me he quedado embobada, como una cría, viendo amontonarse los globos sobre el escenario. He caído en tu trampa, ahora lo sé, joder… ni siquiera me he fijado si has sacado la otra mano.<br />
<br />
Y ni siquiera te he preguntado por los resultados de tus análisis.<br />
<br />
Tus pies siguen ahí.<br />
<br />
La gente grita.<br />
<div>
<br /></div>
cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-32048322718744592402019-09-03T12:18:00.000-07:002019-09-03T12:18:04.562-07:00El niño que todos llevamos dentro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOcWsD7Ejj0cNRFbvlchZPM5KCpOV6kmTcttjYrqtQMVwCKnv8MSaVEmeFs5Xq1vTWRkk17Ribprbtf0TKZZiCmWwuvFxdN_O2plsj9OSOf2yCLOgwuOdiiF83EXKdC5737rp3gi8If8U/s1600/foto+marcos-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="675" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOcWsD7Ejj0cNRFbvlchZPM5KCpOV6kmTcttjYrqtQMVwCKnv8MSaVEmeFs5Xq1vTWRkk17Ribprbtf0TKZZiCmWwuvFxdN_O2plsj9OSOf2yCLOgwuOdiiF83EXKdC5737rp3gi8If8U/s640/foto+marcos-2.jpg" width="480" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 107%;">Hola, seguro que todos habéis
oído hablar de mí y, sin embargo, nadie me conoce. Me presento: soy el niño que
todos llevamos dentro. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 107%;">Mi psiquiatra (que es el
mismo que vigila el estrés de Papá Noel y las crisis de ansiedad del Ratoncito
Pérez) me ha diagnosticado un grave trastorno de omnipresencia claustrofóbica
infantil. En realidad esto para mí no es nada grave, pero al parecer ocasiona
tremendos daños colaterales en el organismo de los adultos que me alojan, es
decir, en todos. Resumiendo: que puede que sea yo el culpable de las
enfermedades gástricas y neurológicas de más de medio planeta. Úlceras,
hernias, jaquecas, depresiones, ansiedades… toooodo culpa mía. Vaya tela. Dice
que incluso puede que sea también yo quien propina ese último y sutil empujoncito
a los suicidas, o el que enciende la bombillita de arranque de los psicópatas. O
incluso cosas peores. Que no sabe qué recetarme, dice, porque la que estoy
organizando en el mundo es minina, pero que, de momento, lo mejor que puedo
hacer es estarme quietecito. A lo que yo he respondido: ¡¿Más?! No, doctor, no
puedo estarme más quietecito aún, jolines, ¡que soy un niño!<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 107%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 107%;">¿De verdad nadie me entiende?
¿De verdad nadie comprende lo chungo que es estar aquí, dentro de vosotros, dentro
de todos los adultos del mundo, encajonado y aburrido? Pues por eso… pasa lo
que pasa. Sinceramente, os lo tenéis merecido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 107%;">Y es que, reconocedlo, la mayoría
solo me sacáis cuando hacéis carantoñas a un bebé, o cuando habéis bebido,
fumado, etc. Y no entendéis que solo soy un crío que lo único que quiere es salir
un rato afuera, a jugar. Solo un ratito, a bailar, cantar, pintar, saltar,
chillar, reír a carcajadas, hacer el tonto… pero sin reglas ni complejos, sin
frenos ni ataduras. Tan solo jugar por jugar. Porfa, sacadme, aunque sea solo
unos minutillos al día, anda, jolines, tampoco pido tanto, ¿no? Después prometo
portarme bien, de verdad. Volveré aquí, a ocultarme dentro de vosotros, para
que podáis seguir siendo esos que fingís ser. Yo me estaré quieto y calladito
hasta el día siguiente, y todos haremos como que no ha pasado nada, ¿vale?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 107%;">Pero sacadme. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 107%;">O, si no, ateneos a las
consecuencias.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<br />cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8194029024520034476.post-10253498715786631802019-08-20T08:07:00.000-07:002019-08-20T22:41:40.138-07:00Esperanza<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBZqfCUXUTezHf_F81JjPmKsLSyYuRtFGcRUJT9-RfAa6hvxMMUz2FWXHRX9GpUyXcgN_ANF1WEtNJ-OVONFt2DI-OZaAWyY3AYwEGDudi2HRM5mPUA67K8eo4Bmb1z60dIqa0vVCo_xY/s1600/1296313_811-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="814" data-original-width="1200" height="434" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBZqfCUXUTezHf_F81JjPmKsLSyYuRtFGcRUJT9-RfAa6hvxMMUz2FWXHRX9GpUyXcgN_ANF1WEtNJ-OVONFt2DI-OZaAWyY3AYwEGDudi2HRM5mPUA67K8eo4Bmb1z60dIqa0vVCo_xY/s640/1296313_811-2.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cada atardecer mis amigos saltan
a robar al huerto del tío Galindo. Dicen que, como es tan cabrón y tan
millonario, pues que no pasa nada. Pero yo les digo que robar es robar, así que
me quedo fuera, vigilando. Mi tarea es fácil, a esas horas en que cae la luz, el hombre siempre permanece en el mismo rincón, embobado, justo donde no tiene
nada sembrado. Y yo también me quedo lelo mirándolo, la verdad, jugando a
adivinar sus pensamientos.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Gracias a su huerto, tío Galindo es
el viejo más rico del pueblo. No os penséis que tiene enormes calabazas, ni
sandías de 20 kilos, ni tomates gigantes. Al revés, sus plantas dan frutos
minúsculos pero, eso sí, a millares (sí, sí, a millares), y el proceso de
plantación es bastante sencillo. No necesita regar, ni labrar, ni abonar. Él simplemente
siembra un tomate entero, sin sacarle las semillas ni nada, y al poco tiempo le
sale una tomatera plagada de tomates Cherry. O entierra un pepino, y enseguida
cosecha miles de pepinillos. O planta un jamón, y en un plis plas brotan
montones de jamoncitos. O una moneda de dos euros, y entonces germinan miles y
miles de céntimos. Como imaginaréis, este último cultivo es el que más les
gusta a mis amigos. Aunque intentan que no les pille porque, como digo, el
señor tiene muy mala leche. Algunos dicen que su mal carácter es debido a que doña
Esperanza, su esposa, nunca le dio hijos. Otros elucubran que es porque la
buena mujer, cierto día, desapareció sin dejar rastro.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: inherit;">El
caso es que yo cada tarde me entretengo aquí, hipnotizado, viéndole observar
ese trozo de tierra vacío, durante horas y horas. Esperando quién sabe qué.</span></span>cuentameunafotohttp://www.blogger.com/profile/02529587923818309067noreply@blogger.com0