PERSPECTIVA

Oigo gritos en la calle. Voy a cotillear. Son un hombre barbudo y una mujer rubia escupiendo palabras feas: “multa de tráfico… es que no lo ves… lavadora… por qué yo… siempre igual…” Atrás, por la ventanilla de su coche, sale una manita que dibuja cosas en el aire. 

Uf, creo que debería regar algún día estos geranios... ¡Mira, suena el timbre! A ver, ya que estoy aquí, me asomo. Vaya, hay un hombre barbudo y una mujer rubia hablando de multas de tráfico y de una lavadora rota... Pobres, debe ser que no ven la manita que sale de la ventanilla de su coche, ni lo bonito que dibuja en el aire. 

Estos geranios… ¿por qué estarán tan secos? Ups, alguien grita abajo. ¡Qué raro! Hay una mujer rubia apoyada en un coche, con cara de enfadada. Y un hombre serio con barba. ¡Abre mamá, por favor, que no he traído llaves!, me grita, abriendo mucho los brazos. 

¿Estará amaneciendo o anocheciendo? En la calle veo a una niña que sale del coche de sus padres haciendo bailar sus manitas. Me mira, nos sonreímos y… ¡ups!, un escalofrío me acaba de acariciar el estómago. No sé quién es, pero me encantaría tanto que subiese para poder abrazarla. 

Voy a abrir.                                                                                                                                                      

                                                                                                                                   21 de septiembre, Día Mundial del Alzheimer